他穿着洗得发白的蓝布衫——林晚留下的那件，他改小了，穿在身上，宽大却妥帖。

赵队长递来一把锃亮的犁铧：“试试？”

宝柱接过，沉甸甸的，带着铁腥与泥土的气息。

他扶稳犁把，吆喝一声：“嘚——！”黄牛迈步，黑土如浪翻涌，露出底下湿润肥沃的褐色。

铁蛋举着一只草编蚂蚱跑来，塞进他手心：“哥，林老师寄来的！”

宝柱展开信：一张素笺，无字，只有一幅铅笔画——老槐树下，两个小人并肩站着，一个手里举着草鸟，一个手里托着纸鹤。

树梢上，几笔淡青勾出新叶。

信封里滑出七颗饱满的麦种，用蓝布包着，布角绣着一个歪斜却认真的“春”字。

宝柱蹲下，把麦种一颗颗按进新土。

铁蛋学样，也撅着屁股埋种子。

春风拂过，吹起宝柱额前碎发，也吹开田埂上第一簇蒲公英。

他直起身，望向远方。

地平线处，一列绿皮火车正缓缓驶过，车窗映着天光，像一条流动的河。

宝柱没再数“春”字。

他只是弯腰，抓起一把温热的泥土，搓碎，任它从指缝簌簌落下——

那土里，有雪水的余凉，有犁铧的锐气，有麦种的微甜，还有，一整个火红年代未曾冷却的、沉默的暖意。

（全文完｜共3000字）
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