“你不懂。

我得去找她……现在就去。

万一她就在前面那个村子，万一她就在海边，万一——！”

“俺懂。”

老汉开口。

两个字，很轻。

方奇的话戛然而止。

老汉没看他。

他低着头，正把那水壶的塞子慢慢旋紧。

“俺说，俺懂。”

他顿了顿。

“俺闺女，八岁那年，也是在海上没的。”

海风停了。

方奇张了张嘴，什么都没说出来。

老汉把水壶塞进竹篓，动作很慢，一下一下。

“那天早上还好好的，说要跟俺出海，俺不让。

她娘给她扎了两条小辫子，红头绳，蹦蹦跳跳地送俺到码头。”

他顿了顿。

“她娘说，她就去海边捡个贝壳。

就一会儿。”

老汉的声音很平静。

像在说一件很久以前、与自己无关的事。

“后来俺找了很久。

这附近的海岸，每一块礁石，每一个浪头。

俺都找遍了。”

他把竹篓的盖子扣好，站起身。

“所以俺说，俺懂。

方奇看着他。

那张被海风吹了几十年的脸，黝黑，沟壑纵横，像块风化的礁石。

此刻，这块礁石上什么表情都没有。

“找了……很久……”方奇听见自己的声音干涩得厉害。

“半个月。”

老汉说。

“后来她娘说，不找了。

她怕闺女回来的时候，家里没人。”

方奇不说话了。

老汉看着他，浑浊的眼珠里，映着屋檐下那盏昏黄的灯泡。

“你找的这个人，”他说，“是那天跟你一块儿在海上的吧？”

方奇僵硬地点头。

“很重要？”
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