“……嗯。”

老汉没再问。

他把竹篓背好，朝来时的路走了两步，又停下。

“俺闺女要是还活着，今年也该二十四了。”

“跟你差不多大。”

“……应该，也跟你找的那个姑娘也差不多大。”

他没回头。

方奇站在原地。

夜风又起了，比刚才凉。

他盯着老汉佝偻的背影，嘴唇动了动。

“……对不起。”

声音很轻，被风吹散了。

老汉没回头，只是摆了摆手。

那只手干枯、粗糙，在昏黄的灯光下，像一片风干的树皮。

“走吧。”

他说。

“回去吃口饭。”

……

方奇也不知道自己是怎么走回那个小院的。

腿已经不是发飘的问题了，是彻底没了知觉。

每一步踩下去都像踩在棉花上，软绵绵的，使不上劲。

老汉走在前头，脚步也不快。

但他有些跟不上。

等他终于摸到那扇木门时，额头已经沁了一层细汗。

渔妇正蹲在灶台边择菜，听见动静抬起头，手里的菜叶子还滴着水。

“哎哟这娃儿！”

她扔下菜，在围裙上擦了擦手，小跑过来。

“咋累成这样？

腿都软了！

老头子你也不扶着点儿！”

老汉没吭声，把竹篓往墙角一放，摸出烟杆蹲到院子里去了。

渔妇扶着方奇在桌边坐下，又忙不迭地去灶台边忙活。

“饿了吧？

大娘给你热饭！

中午的鱼汤还有，再蒸个蛋羹，快得很……”

方奇想说不用麻烦。

但嗓子干涩到发不出声。

他就这么坐在那张老旧的八仙桌边，盯着桌面上那些纵横交错的痕迹。

不知过了多久，一碗茶被轻轻放在了他的手边。

“先喝口茶润润。”
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