他只是抬起颤抖的手，做了个碾过去的手势，然后指着自己的胸口，做了个爆炸的动作。

旁边的另一个意大利老兵——看起来四十多岁，胡子拉碴——突然用夹杂着手势的英语嘶吼起来：

“坦克！

炮弹打上去……弹开！

飞机尖叫着冲下来，然后……”

他双手猛地张开，

“轰！

一个连，一个连就没了！”

他抓住拉杰什的胳膊，指甲掐进肉里：

“你们在这里挖这些土坑？

没用的！

没用的！

他们会从天上，从地下，从你们想不到的地方来！

然后你们就会像我们一样……像我们一样……”

他突然松开手，捂住脸，肩膀剧烈耸动。

发出了压抑的、像动物受伤般的喘息声。

印度士兵们沉默了。

他们互相看着，卡里姆拉了拉拉杰什的袖子，声音发颤：

“下士……我们修这些东西，真的有用吗？”

拉杰什望向北方。

炮声更清晰了，山脉那边，天空被硝烟染成肮脏的灰黄色。

拉杰什想起离家前，村里那个曾在一战法国战场当过挑夫的老人说过的话：

“白人打仗和咱们不一样。

他们不用刀，用机器。

机器吃人，不吐骨头。”

“继续干活吧。”拉杰什最终只是说，弯腰捡起地上的铁锹。

但他的手在抖。

所有印度士兵的手都在抖。
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