他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿着一把沾血的刺刀。

“起来！”安东尼奥把他拉起来。

帕科爬起来，大口喘气。

他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。

叛军被打了回去。

这一次进攻，又被挡住了。

但防线上的工人，又少了一些。

与此同时，叛军阵地后方。

临时指挥所里，烟雾缭绕。

桌上的地图摊开着，上面画满了箭头和圈圈。

指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前，背对着众人。

一个参谋正在汇报。

“上校，第八次进攻被打退了。

我们损失了大约一百五十人。”

德拉蒙塔尼亚猛地转过身。

“一百五十人？

第八次了！

对面只是一群没受过正规训练的工人！

一群泥腿子！

拿着铁锹和扳手的乌合之众！

你们打了八个小时，拿不下一个街垒？”

参谋低着头，不敢说话。

德拉蒙塔尼亚走到他面前，手指戳着他的胸口。

“告诉我，为什么？

为什么我的正规军，打不过一群工人？”

参谋抬起头，声音有些发颤。

“上校，他们……他们用人命在填。

我们打上去，他们用人命挡。

我们打上去十次，他们就用人命挡十次。

他们不怕死。

他们……他们疯了。”

德拉蒙塔尼亚愣了一下。

“不怕死？”

他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。

那时候他见过里夫人的战士，也是不怕死的。

但他一直以为，那是因为那些人是野蛮人，是异教徒，是不知道生命可贵。

可现在，这些人——这些西班牙人，这些工人，这些他眼里的“乌合之众”——也不怕死。

为什么？

他不能理解。

他拔出腰间的手枪，抵在参谋的额头上。
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