一九三一年七月二十七日，下午三时。

伦敦，唐宁街十号。

拉姆齐·麦克唐纳坐在长桌的首位，面前的桌上摊着一份刚从马德里发来的电报。

每看一遍，麦克唐纳的脸就黑一分。

电报很短，只有几行字：

“圣胡尔霍的攻势已被击退。

马德里守住了。

国际纵队参战。

我军损失惨重，溃退中。”

——军情六处驻马德里联络官

麦克唐纳把电报往桌上一拍。

“先生们，谁来告诉我，这是怎么回事？” 没有人说话。

外交大臣亨德森低着头，盯着自己的手。

海军大臣亚历山大望着天花板。

财政大臣斯诺登摆弄着他的眼镜。

陆军大臣肖一动不动，像一尊雕塑。

只有范西塔特坐在那里，面色平静，但眼睛里有一种说不清的东西——像是无奈，又像是早已预料。

麦克唐纳站起身，走到他面前。

“范西塔特，你不是说圣胡尔霍能行吗？

你不是说他有四千正规军，有英国人支持，有上帝保佑吗？

现在呢？

四千人被一群拿着铁锹扳手的工人挡在马德里城外，挡了整整八个小时，然后被一群从欧洲各地赶来的赤色分子打得落花流水？”

他的声音越来越高。

“十万英镑！

十万英镑的特别经费！

一百二十挺机枪！

两千支步枪！

五千箱弹药！

全部打了水漂！

全部喂了狗！”

范西塔特抬起头，看着麦克唐纳。

“首相，我们低估了他们。”

麦克唐纳冷笑。

“低估？

我们低估了什么？

低估了那些工人的不怕死？

还是低估了德国人的反应速度？”

范西塔特摇摇头。

“都低估了。” 他站起身，走到墙上那幅欧洲地图前。

“首相，您看。
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