“收下。

分给士兵们。

让他们知道，还有人记得他们。”

洛佩兹点点头，拿起信封走了。

佛朗哥一个人站在那里，他想着刚才史密斯说的那句话。

“那些工人有信念，有理想，有愿意为之牺牲的东西。”

他喃喃说：

“信念……理想……”

他笑了。

他也曾有过信念。

那时候他还年轻，在摩洛哥打仗，相信西班牙的荣光，相信军队的使命。

后来，那些信念一点一点地被磨掉了。

被政治，被权谋，被那些坐在马德里办公室里、从来没打过仗的老爷们，一点一点地磨掉了。

现在，他只剩下一样东西。

耐心。

他转过身，走回院子里，重新坐在那棵老橄榄树下。

佛朗哥闭上眼睛。

他知道，总有一天，机会会来。

而他，会等着。
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