一九三一年九月二十五日，伦敦。

威斯敏斯特医院，特护病房。

仪器的滴答声在寂静的房间里显得格外清晰。

辛克莱躺在病床上，身上插满了管子，他的眼睛紧闭，只剩下胸口还在微微起伏证明着他还活着。

医生们尽了最大的努力，但子弹造成的损伤是不可逆的。

“他现在已经处于植物人状态了。”主治医生这样告诉辛克莱的家属和同事，

“他可能永远醒不过来了。”

病房外面，站着军情六处的几个高级官员，辛克莱的私人秘书，还有两个穿着便衣的特工。

走廊尽头，传来急促的脚步声。

埃姆斯快步走来，脸上带着恰到好处的焦虑和悲痛。

他在病房门口停下，隔着玻璃望着里面的辛克莱。

“上帝……”他喃喃说。

旁边一个同事拍拍他的肩膀。

“理查德，别太难过了。

你已经尽力了。

那天你在调查，没能陪在他身边……”

埃姆斯摇摇头。

“我应该去的。

我应该和他一起……”

他没有说完，只是低下头，用手擦了擦眼角。

同一天下午，唐宁街十号。

麦克唐纳坐在办公室里，面前摊着一份刚从医院送来的报告。

辛克莱。

那个他亲自任命的军情六处处长。

那个在过去几年里，为他处理了无数棘手事务的人。

那个在波罗的海、在西班牙、在每一个需要情报的地方，为他拼尽全力的人。

如今却变成了病床上一个随时可能失去呼吸的活死人。

门被敲响。

“进来。”

范西塔特走进来，手里拿着一叠文件。

“首相，辛克莱爵士的情况……”

麦克唐纳抬起手，打断他。

“我已经知道了。”

范西塔特点点头，在他对面坐下。

“军情六处不能没有负责人。

辛克莱爵士虽然还在，但他已经无法履行职责。

我们需要任命一位代理局长来稳住军情六处了。”

“你有什么建议？”

范西塔特翻开文件。

“目前军情六处内部，有几个人选比较突出。”
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