韦斯特曼把稿纸从打字机上取下来，从头到尾读了一遍。

他觉得好极了。

他觉得这比他以前写的任何东西都好。

因为这是真的。

至少，这是他愿意相信的真话。

韦斯特曼把稿纸放在桌上，站起身。

他想象着这篇文章发表之后的样子。

读者们会愤怒，会同情，会为他抱不平。

朋友们会打电话来，说“你太勇敢了”。

那些官僚会紧张，会害怕，会想办法封他的嘴。

但那又怎样？

他已经把真相说出来了。

韦斯特曼走回桌前，坐下，又开始写。

他要写得更细，更狠，更不留余地。

他要让每一个字都刺进那些人的心里。

写完后，韦斯特曼把稿纸整理好，装进一个信封，封好。

他在信封上写下报社的地址，写下“编辑亲启”几个字。

那天晚上，韦斯特曼做了一个梦。

梦见自己站在田里，手里拿着铁锹，面前是一片望不到边的土地。

太阳很晒，风很热，汗从额头上滴下来，滴在泥土里。

韦斯特曼弯着腰，一锹一锹地翻地。

旁边有人也在翻，一锹一锹，不紧不慢。

他看不清那些人的脸。
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