人们开始收拾工具，有人骑上自行车，有人爬上拖拉机，有人扛着锄头往家走。

弗里茨发动收割机，突突突地开回仓库。

赫尔曼和贝克尔走在最后面。

贝克尔问：“赫尔曼同志，您种了多少年地了？”

赫尔曼想了想。

“三十多年。

从小在地里滚。”

贝克尔问：“您觉得种地苦吗？”

赫尔曼沉默了一会儿。

“苦。

哪有不苦、不累的活呢？

但苦和苦不一样。

从前苦，是没有盼头的苦。

现在根本就说不上苦了。”

他指着那片收割完的土地。

“你看，这块地，今年收了八百斤麦子。

明年，我想让它收九百斤。

后年，一千斤。

这就是奔头。”

他们走到村口，天已经暗了。

赫尔曼说：“今天累了吧？

早点休息。”

贝克尔摇摇头。

“不累。

就是……有点饿。”

赫尔曼笑了。

“那先去吃饭。

食堂给你留着呢。”

贝克尔走到食堂门口，看见老妇人提着篮子走过来。

“小同志，今天累坏了吧？

给你带了几个番茄，路上吃。”

她把几个红彤彤的番茄塞进贝克尔手里。

贝克尔想说什么，但老妇人已经转身走了。

他站在食堂门口，看着手里的番茄。

阳光照在上面，红得透亮。

他咬了一口，甜滋滋的。

一九三二年九月，东普鲁士，边境某农业合作社。

埃里希·韦斯特曼站在村口，拎着一只棕色皮箱，望着眼前这片陌生的土地。

阳光很好，天空蓝得刺眼，远处是一望无际的麦田，麦子已经收了，只剩齐膝的麦茬在风里晃。

空气里有泥土和干草的味道，还有一种让他感到莫名烦躁的宁静。
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