他的声音很轻。

“西班牙？

就是书里写的那个西班牙？”

“对。

就是那个西班牙。”

“你去那里干什么？”

“去帮那里的人民打仗。”

“打谁？”

“打那些不让他们过好日子的人。

打法西斯。”

“法西斯是什么？”

弗里尔想了想，怎么跟一个六岁的孩子解释这个词。

“法西斯，就是说工人干活拿到的钱，不该归工人——应该归资本家和工厂主说了就算。”

“那些人坏吗？”

“坏。”

“所以你把他们打跑了？”

弗里尔愣住。

“……我们把他们打跑了。”

“你和谁？”

弗里尔抬起头，目光落在那张黑白照片上。

几十张年轻的面孔，大多不到三十岁。

有些人他叫得出名字，有些人他只记得外号——胖子、瘦子、老烟枪、哲学家。

还有些人他连外号都不记得，只记得他们是哪个地方来的。

“和这些人。”弗里尔的手指隔着玻璃，在一个个年轻模糊的面孔上移动着。

“他们都和你一起去打坏人吗？”

“对。”

“他们现在在哪？”

弗里尔没有回答。

儿子又问了一遍。

“爸爸，他们现在在哪？”

他的手指停在照片上一个人身上。

那人站在最后一排的左边，只露出半张脸。

但弗里尔记得他是谁。

“瓦尔特，萨克森人，农民出身。”

他和弗里尔同一天入伍，在一个班睡上下铺，

弗里尔从西班牙带回来的那张单人照，就是瓦尔特拍的。

那是他们打到巴塞罗那以后的事了。

“瓦尔特叔叔牺牲了。”

“牺牲就是死了？”

“……对。”
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