手抖了就打不准。

打不准……我们三个都得死在那条胡同里。”

沈越抬起头看了他一眼。

然后默默地躺了下去。

把棉袍裹紧了。

闭上眼。

郑耀先自己也不睡。

他走到庙门外面，站在台阶上。

除夕夜的北平。

远处的天际线被一层薄薄的灰云压得很低。

几户人家的窗户里透出昏黄的灯光……有人在熬年货、有人在贴春联。

胡同里偶尔传来小孩子放鞭炮的炸响……噼啪的脆响在寒冷的空气里回荡了很久才消散。

过年了。

他想起了小时候在重庆老家过年的样子……父亲杀鸡、母亲做糍粑、他和二姐四妹一起在院子里放冲天炮。

那是什么时候的事？

十年前？

十二年前？

记不清了。

那些温暖的、带着糯米香气的记忆，已经被枪油味和血腥味冲淡了太多。

他深吸了一口冰冷的夜气。

今晚……1933年的除夕夜。

这个年，他要用张敬尧的血来过。
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