他（马权）的声音在封闭的空间里显得格外清晰：

“我名字叫做，马权。

这些是我的同伴。”

阴影中的身影动了一下。

很轻微，只是肩膀微微抬起，又落下。

然后，那个苍老、沙哑、干涩的声音响起，比在外面听到时更加清晰，带着一种独特的、缓慢的节奏，仿佛每个字都要在喉咙里酝酿很久：

“……名字不重要。”

声音顿了顿，像是在喘息，又像是在思考：

“你们说，要去灯塔？”

“是。”马权点头，目光扫过桌上那些纸张和模型，并说着：

“但我们只知道大致方向。

医院的朋友说，你可能知道更准确的路。”

又是一阵沉默。

阴影中的人缓缓抬起一只手——

那只手枯瘦，指节粗大，皮肤皲裂，布满老茧和冻疮。

手在空中停顿了一下，然后慢慢指向桌上的那些东西。

“……路……”

声音拖得很长，带着一种沉重的、仿佛承载了无数风雪和岁月的质感：

“……有。”

手落下，重新放回膝上：

“但不好走。”

这时，煤油灯的光微微摇曳了一下。

阴影随之晃动，有那么一瞬间，光掠过了那人的脸。

一张脸。

或者说，一张脸的轮廓。

深陷的眼窝，高耸的颧骨，刀刻般的皱纹，干裂起皮的嘴唇，花白而凌乱的胡须。

皮肤是那种常年在严寒和风沙中曝晒后的黑红色，像粗糙的树皮。

而那双眼睛——

在阴影中，只能看到两点极其幽深的、仿佛能吸收所有光线的黑。

但那目光，却像实质一样，缓缓扫过门口的每一个人。

扫过疲惫不堪、咬牙强撑的刘波，扫过他背上昏迷不醒、脸色死灰的李国华。

扫过脸色苍白、嘴唇紧抿的火舞。

扫过眼神躲闪、身体紧绷的包皮。

最后，落回马权身上。

那双眼睛在马权的独眼、空荡的右袖、以及疲惫但挺直的背脊上停留了片刻。

然后，那个声音再次响起，平淡，没有起伏，却像一块冰冷的铁，砸进每个人的心里：

“而且……”

“知道路，和走得过去……”

“是两回事。”

平台陷入更深的寂静。
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