风在输电塔的钢架间穿梭，发出一种空洞而绵长的呜咽，像是这片荒原已经死去的肺部还在机械的抽动。

马权背靠着混凝土基座，粗糙的表面透过衣服硌着脊背。

他（马权）数着自己的呼吸——

已经过去了七分钟。

还有三分钟。

马权的目光扫过基座下的其他人。

刘波低着头，盯着自己那双被蓝火烧灼过的手，皮肤上焦黑的痕迹像地图上陌生的疆域。

火舞闭着眼，胸口起伏的节奏很乱，鼻翼两侧还留着没擦净的血痂。

包皮缩在角落里，肩膀偶尔抽动一下，不知是冷的还是吓的。

李国华靠在那块凸出的水泥墩上，唯一能动的左眼望着南方——

那座城市废墟的方向，黑烟已经淡得快看不见了。

马权伸手进怀里，摸到那个油布包裹。

他（马权）没拿出来，只是隔着布确认了一下那两样东西还在。

指南针。

废掉的晶体。

然后他抬头看天。

天色、好像不对劲。

十分钟前，天空还是那种铅灰色的、均匀的沉闷。

现在，西边的地平线开始泛起一种诡异的暗紫色，像淤血的皮肤。

云层在压下来，不是缓缓地，而是以一种肉眼可见的速度沉降、堆积，边缘卷曲成肮脏的棉絮状。

马权猛地站起身。

他（马权）的动作太快，扯到了左肩的旧伤，一阵酸麻从肩胛骨窜到指尖。

但马权没管，独眼死死盯着西边那片正在吞噬光线的暗紫色。

“都起来。”马权的声音不高，但像碎冰砸在铁板上。

刘波抬起头，眼神还有些涣散。

火舞睁开眼，睫毛上凝着的白霜抖落。

包皮从臂弯里露出半张脸，小眼睛里全是茫然。

只有李国华没动，但老谋士的左眼已经从南方转了过来，看向马权看的方向。

“怎么了——”包皮刚开口，声音就被掐断了。

不是被人掐断的。

是风。

第一阵风贴着荒原的地面扫过来，不是寻常的寒风，而是带着重量、带着实质的、像一堵无形的墙撞了过来。

积雪被整片掀起，化作白色的尘暴，瞬间模糊了视野。

风里裹挟着冰粒，打在输电塔的钢架上，发出密集的、令人牙酸的“噼啪”声。

马权一把抓起地上的刀，刀鞘在混凝土上刮出刺耳的摩擦音。

“背包！

背上！”马权吼着，声音在骤然尖啸的风中几乎听不见。

刘波几乎是本能地动了起来。

他（刘波）踉跄着站起，弯腰去抓李国华的胳膊。

火舞撑着水泥墩想站起来，膝盖一软，差点摔倒。
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