第一层，废弃的实验器材。

破碎的试管、折断的移液管、报废的传感器外壳。

偶尔有半截标签，上面的字迹已经被某种溶剂洇得模糊不清，像被水泡过的旧报纸。

第二层，废弃的防护用品。

撕裂的实验服、变色的口罩、破了指尖的手套。

另外还有一只手套的掌心处有一块烧灼的焦痕，边缘发黑，像是被高温瞬间烧穿的那般恐怖。

然后，马权的手指突然间碰到了一样东西。

柔软。

厚实。

不是塑料，不是纸张，是布料。

他把周围的垃圾拨开。

那是一件衣服。

很小。

非常小。

马权一只手掌就能把它整个盖住。

孩子般的尺寸。

深蓝色的棉布，领口绣着一圈极简单的花纹，针脚歪歪扭扭，有疏有密，一看就是手工缝的，不是机器压的。

左袖上有一个撕裂口，从肩膀一直裂到肘部，边缘的线头还是依然在挂着，被撕开之后就再也没人去管过。

前襟有一片暗褐色的污渍，已经干透了，硬邦邦的，摸上去像一块结痂的皮。

马权的手停在那件衣服上。

指尖压着那朵绣花。

他没有什么动作。

右眼的剑纹只是在持续发热，像一块烧红的铁片压在眼眶里。

马权能听见自己的心跳声，一下，又一下，震得耳膜发胀。

那件衣服很小，他把衣服翻过来，背面也有一道撕裂，但更短，像是被什么东西从里面撑破的。

他把衣服叠好，放在一旁。

手指在衣服上多停了两秒，才收回来。

继续往下翻。

衣服下面压着几支废弃的注射器。

针头已经卸掉了，只剩管身。

管身上的标签还在，编号以“Ep”开头。

Ep-09。

Ep-11。

Ep-14。

没有Ep-03。

他把每一支注射器的标签都翻过来看了一遍，没有Ep-03。

手心里那点希望像一根被风吹细的蜡烛，晃了晃，没有灭，但更暗了。

再往下，是一张折叠的纸。

马权展开纸张。

纸已经软了，像被水泡过又晾干，边缘发黄发脆，折痕处已经磨出了毛边。
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