那种笑不是高兴，是一种近乎野蛮的满足，像一头饿了三天的狼终于咬断了猎物的喉咙。

三千人，杀了两千准噶尔人，自己折了五百，还剩两千五。

一万三千准噶尔人，死了三千，跑了一万，剩下一万正在往后撤。

“追！”石牙从石头上跳下来，战斧往肩上一扛，第一个冲出去。

两千五百人追上去，又砍翻了五百。

葛尔丹带着剩下的九千五百人，拼命往北边逃去。

他回头看了一眼居庸关——那座灰扑扑的关城立在苍茫的天地之间，城墙上站着一个浑身是血的人，手里提着一把豁了口的战斧，正看着他笑。

葛尔丹打了个寒噤，转过头去，狠狠抽了战马一鞭子。

申时三刻，居庸关城墙上。

石牙蹲在垛口后头，手里攥着赵大石递上来的新酒葫芦，眯着眼盯着北边那片渐渐消散的烟尘。

三千人，折了五百，还剩两千五。

一万三千准噶尔人，死了三千五，跑了九千五。

“将军，”赵大石爬过来，浑身是血，左胳膊上缠着一圈布条，布条已经被血浸透了，可他的眼睛亮得像星星，“打赢了。”

石牙灌了口酒。

酒是温的，赵大石特意在火堆上热过。

辛辣的液体顺着喉咙淌下去，烧过胃，一直烧到四肢百骸。

他把酒葫芦举起来，对着北边的天际线晃了晃，像是在敬什么人。

“赢了。”他说，声音比平时低了很多，低到只有他自己能听见，“可又折了五百个兄弟。”

他把酒葫芦递给赵大石，站起身，走到城墙边上。

风从关沟里灌进来，吹在他满是血污的脸上，冷得像刀子。

可他一动不动，就那么站着，像城墙上又多了一个垛口。

“传令下去，”他说，声音忽然变得很沉，沉得像铅，“把那五百个兄弟的名字记下来。

一个都不能少。”

赵大石愣了一下，然后点了点头，转身走了。

石牙一个人站在城墙上，看着北边那片渐渐暗下去的天际线。

雪又开始下了，一小片一小片的，落在他的头发上，肩膀上，手背上。

他低下头，看着城下那片被血染红的雪地。

五百个兄弟。

五百个名字。

他记得每一个人的脸。

酉时三刻，居庸关城下。

两千五百个苍狼营士兵，围坐在篝火边，啃着干粮，喝着热汤。

那些刚打完仗的人，个个浑身是血，有的胳膊上缠着布条，有的腿上裹着绷带，有的脑袋上包着纱布——可个个眼睛亮得像星星。

火光映在他们脸上，把那些疲惫的、年轻的、苍老的、带疤的脸都染成了暖红色。

石牙从城楼上跳下来，走到他们面前。

他浑身是血，头发散着，战斧上的豁口在火光里一闪一闪的。

他站在篝火边上，火光照着他脸上那道从眼角拉到嘴角的疤，照着他那双被风沙磨得发红的眼睛。

“弟兄们，”他说，“今天又折了五百个兄弟。

可咱们赢了。”

他顿了顿，目光从每一个人的脸上扫过去。
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