四万双眼睛，齐刷刷地朝他看过来。

有老汉的，满脸褶子像刀刻的；有大娘的，头发花白了，可腰板挺得笔直；有半大小子的，狗蛋就在最前头，手里攥着把比他脑袋还大的锄头；有年轻媳妇的，怀里还揣着吃奶的娃，娃不哭不闹，睁着眼盯着满天的火光。

还有那一万苍狼军。

这些人在西域杀了大半辈子的仗，手上的茧子是握刀握出来的，不是握锄头握出来的。

可此刻他们站在这片荒地上，跟那些庄稼人站在一起，分不出谁是谁。

一样的黑脸膛，一样的老茧，一样的沉默。

韩元朗站在他们面前，张嘴想说什么，喉咙里却像堵了团麻线。

他清了清嗓子，嗓子沙哑得像锈刀刮石头，可这声音在这片寂静的荒原上，清清楚楚地传出去老远。

“老少爷们，大娘大婶们。”他一字一顿地说，每个字都像从牙缝里挤出来的，“今年，河西走廊要种一百万亩地。

一亩两石，就是二百万石粮。

够八万人吃二十五年的。”

话音落下，荒原上静了一瞬。

那一瞬间，连风都停了。

然后，四万人同时吼了出来。

“够吃了！”

这声音不是喊出来的，是吼出来的，是从胸腔最深处炸出来的，带着血，带着汗，带着这些年饿肚子的委屈和憋屈，带着对吃饱饭的渴望和执念。

四万张嘴，四万条喉咙，吼出了同一个声音，震得火把上的火苗都晃了三晃，震得远处的沙土扑簌簌地往下掉。

韩元朗的眼眶热了一下。

他把酒葫芦高高举过头顶，酒液从葫芦口晃出来，在火光中划出一道亮晶晶的弧线，落进泥土里。

“好！

开工！”

辰时三刻，太阳已经升到三竿高，把整片荒原照得明晃晃的。

夜里的寒气被晒得一丝不剩，泥土被晒得温热，踩上去软绵绵的。

新开的荒地上，四万人排成了四百排。

一排一百人，一人一行，一锄头一锄头地刨着地。

土是松的，去年秋天翻过一遍，冻了一冬，又化了一春，土块都酥了，比去年好刨多了。

可一百万亩地，还是得种半个月。

四百排人，像四百道黑色的波浪，从地这头一直推到地那头。

锄头起落的声音连成一片，咔嚓、咔嚓、咔嚓，像几百架织布机同时开动，又像几百匹马同时奔跑，密得像雨点，整齐得像军队。

狗蛋他娘在最前头。

刘大妞的锄头快得像风，一锄下去，刨出一个碗口大的坑，深三寸，宽三寸，分毫不差。

左手从腰间的布袋里抓出一把种子，撒进坑里，不多不少，七八粒。

右脚一踩，把土推回去，再踩实，平平整整，连个脚印都不留。

一个坑，一个动作，连贯得像行云流水，快得让人眼花缭乱。

她刨了一个，又刨一个，再刨一个，一排排的坑在她身后延伸出去，笔直得像用尺子量过。

狗蛋跟在后头，手里攥着把锄头，比他高半个头，木柄比他胳膊还粗。

他双手握住，举过头顶，咬牙往下刨。

锄头落下去，歪歪斜斜地刨出个坑，深一脚浅一脚的。

他又刨了一下，这回稳当了些，坑刨得深了，土翻出来一大堆。

“娘！”他扯着嗓子喊，声音在空旷的地里传出去老远，“俺刨的行吗？”
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