刘石头低下头，盯着手里那把锄头，声音闷闷的：“叔，俺不会种地。”

周大牛笑了。

他笑的时候，眼角的皱纹挤在一起，像是被风吹皱的沙子。

“不会种，学。

你哥会算账，你学会种地。

一个算账，一个种地。

兄弟俩，把日子过好。”他说完站起身来，朝那三千个汉人喊了一嗓子：“开干！”

午时三刻，太阳正毒。

撒马尔罕城外的荒地上，三千个汉人排成三十排，一人一行，一锄头一锄头地刨着地。

土是硬的，干裂的，像是被火烤过的陶胚，一锄头下去只能刨出个小坑，扬起一片黄尘。

可没人偷懒，就那么一下一下地刨，像三千只蚂蚁在啃一块骨头。

刘石头在最前头，手里的锄头高高举起来，重重刨下去。

土硬得像是铁，震得他虎口发麻。

他咬紧牙关，又刨了一下，这回刨出个浅浅的坑，三寸深，还差得远。

“石头，”旁边一个老人喊，声音沙哑却有力，“刨深点。

种子埋深了，才长得壮。

埋浅了，太阳一晒就干了，白费力气。”

刘石头咬咬牙，把锄头举得更高，狠狠刨下去。

这一下，锄刃没进土里半尺深，拔出来的时候带出一股潮湿的土腥气。

他回头看了一眼那个老人，老人点点头，眼角的皱纹舒展开来。

“好，”老人说，“就这样。

记住这个劲儿。”

刘石头擦了把汗，脸上的泥被袖子抹开，像是画了一道花脸。

“爷爷，”他喘着气说，“俺哥在凉州种了一百多万亩地。

俺在撒马尔罕，只能种一万亩。”

老人笑了，露出一口缺了角的黄牙。

他也是从奴隶市场救出来的，在河西走廊种了一辈子地，被大食人掳走以后，以为自己这辈子再也摸不到锄头了。

“一万亩够了，”他说，声音里带着一种笃定，“种好了，有粮吃。

吃不完，还能卖。

卖了银子，就能买牛。

有了牛，就能翻更多的地，种更多的粮。

地是活的，你给它一分力气，它还你三分收成。”

刘石头似懂非懂地点点头，又举起锄头，刨了下去。

这一回，他刨得更深了。

申时三刻，太阳开始往西沉，热气却还没散。

撒马尔罕城的城墙上，周大牛蹲在垛口后头，手里攥着那五块麒麟玉佩，盯着西边那片灰蒙蒙的天。

周石头——他的儿子，不是刘石头——蹲在他旁边，手里攥着那把豁了口的刀，刀刃上映着夕阳的光，像是镀了一层血。

“爹，”周石头开口，声音压得很低，“您说那三千个汉人，能在撒马尔罕扎根吗？”

周大牛没回头。

他的目光越过城墙，越过城外那片刚刚被翻开的土地，一直望到天边。

“能，”他说，声音很轻，却很硬，“他们跟咱们一样，都是汉人。

有地种，有饭吃，有盼头，有孩子在地里跑，有老人在地头坐着。

就能扎根。

根扎下去了，谁也拔不起来。”

周石头沉默了一会儿，手指摩挲着刀柄上缠着的麻绳。

“爹，您说大食人会让他们安安稳稳种地吗？”

周大牛终于转过头来，盯着儿子的眼睛。

那双眼睛和他一样，是狼的眼睛——在戈壁滩上活下来的狼，眼睛里有黄沙，有风霜，还有一团烧不尽的火。
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