北境刮起了入秋以来第一场凉风。

风从豁口里灌进来，带着草原特有的枯草气息，冷得像是刀刃贴在皮肤上。

赵铁山蹲在城墙最高的垛口后头，手里攥着那只磨得发亮的酒葫芦，眯起眼盯着北边那片灰蒙蒙的天。

葫芦里还剩最后一口烧刀子，他没舍得喝——那是留着提神用的。

三个月了。

整整三个月，准葛尔人没来一兵一卒。

可赵铁山心里清楚，那帮狼崽子不会就这么算了。

他们像草原上的狼群一样，有耐心，懂隐忍。

他们在等，等草枯了，等马肥了，等冬天来了，把刀子磨快了，再来。

赵铁山在北境守了十一年。

十一年里，他身上添了二十三道疤，手上换了七把刀，送走了四批老兵。

他知道准葛尔人的套路——秋末冬初，马最壮，人最闲，弯刀最锋利。

今年也不会例外。

脚步声从石阶上传来，不急不缓，是老兵才有的沉稳。

一个满脸刀疤的汉子爬上来，在他身边蹲下，那道从眉骨直划到嘴角的旧伤在晨光里格外狰狞。

这是老吴，跟了他八年的斥候头子，一条命是赵铁山从死人堆里刨出来的。

“将军，”老吴压低声音，“探子回来了。”

赵铁山没回头，只从鼻子里“嗯”了一声。

“准葛尔人来了。

五万骑兵，三万步兵，一共八万。”老吴顿了顿，喉结滚动了一下，“领兵的是葛尔丹和葛尔泰兄弟俩。

两个人都来了。”

赵铁山的手指在葫芦上停住了。

八万。

葛尔丹。

葛尔泰。

他记得那两道疤——葛尔丹右肩上一道，葛尔泰左肩上一道。

那是三年前那一仗留下的，他用“杀破狼”亲手砍的。

那兄弟俩各自丢了一只眼睛，却逃回了草原。

三年了，他们养好了伤，喂肥了马，攒足了兵，回来报仇了。

赵铁山慢慢站起来，把酒葫芦举到嘴边，一口灌尽了最后那口烧刀子。

烈酒入喉，像一条火线烧进胃里。

他咧嘴笑了，露出被烟草熏黄的牙。

八万？

他只有两万二千人。

可他有刀，有火药，有这座守了十一年的城，有身后一万四千条跟着他出生入死的命。

“传令下去，”他把空葫芦往城下一扔，声音不大，却像石头砸在地上，“火药全搬上来。

今天，跟那帮孙子拼了。”

辰时三刻，太阳刚刚爬到城墙那么高，北境城已经被围得像铁桶一般。

八万准葛尔骑兵从地平线上涌出来，像一片黑色的潮水，漫过枯黄的草原，一直漫到城下。

马嘶声、刀鞘碰撞声、皮鼓声混在一起，震得城墙上的土簌簌往下掉。
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