裂了。

不是实在的裂，是某种挺了几亿年的念想，开了道口子。

[……疼的份？

]诺亚重复这个词，像在尝没吃过的味儿，[可疼……难受啊。

我试过叫它们不疼。

我调风水，平磕碰，要啥给啥……可它们还是疼。

为啥？

]

“因为活着就会疼。”婴儿说，眼泪还没干，可声音稳了，“叶凡叔叔说过……疼是活着的戳子。

你想把疼抠了，就是把活着自个儿抠了。”

金光更亮了。

婴儿胸口那片鳞，头一回自个儿离了肉，飘在空中。

七彩的光转着，绞着，在黑里铺开一幅画——

不是文明的风光时候。

是那些碎碎的、不起眼的、甚至有点狼狈的时候：

一个妈在火里护着孩子，自个儿背烧焦了，可孩子在笑。

两个对头的兵在烂砖堆里分最后一块饼，谁也不吭声，可一块儿看了日落。

一个搞学问的在屋里败了一千回，第一千零一回时，他蹲地上哭，哭完抹把脸，接着来。

一个老头坐家门口，等一封永远回不来的信，可每天还是等。

[这些是……啥？

]诺亚问。

“是文明。”婴儿说，“不是你记的‘文明样儿’，是真文明。

会哭，会笑，会错，会悔，可……还是接着来。”

鳞片的光开始散开，像水波，荡过那些黑“叶子”。

奇事来了。

叶子里冻着的“风光一眼”，活了。

画面往后倒，往前跑——出来了垮前的吵，出来了风光后的空，出来了那些被诺亚故意不看、乱糟糟的、难受的、不体面的时候。

可也在那些时候里，出来了别的。

妈背上的伤结痂了，孩子用手指头轻轻碰碰，说“妈不疼了”。

两个兵吃完饼，一个说“要是咱都能活，去我家喝酒吧”，另一个点头。

搞学问的第一千零二回前，他帮手默默递了杯热茶。

老头等的信真来了，是孙子写的，字歪歪扭扭：“爷，我考上学了，等我回去瞧你。”

诺亚的念头，停了。

它在“看”。

看那些它从没瞅见过的、垮以外的眼。

[这些……一直都在？

]念头里满是不敢信。

“一直都在。”婴儿说，“你光盯着头，当然看不见路上的花。”

黑暗开始晃。

不是带着恶意的晃，是某种……垮掉的晃。

那棵黑“树”开始散架，叶子一片片掉、碎，露出里头真正的样——

不是什么邪乎的母体。
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