他在墙角开了一块地，巴掌大，拿铲子一锹一锹挖，把板结的土敲碎，拣出里面的石子。

凌霜站在旁边看了一会儿。

“种什么？”

叶巡说：“花。”

凌霜说：“什么花？”

叶巡想了想。

“不知道。

种子还没找到。”

凌霜没再问。

她在石凳上坐下来，看着叶巡一锹一锹挖土。

挖了一会儿，叶巡停下来，直起腰。

“凌霜阿姨，你心里有人吗？”

凌霜愣了一下。

“什么？”

“人。

心里装着的人。”

凌霜沉默了一会儿。

“有。”

叶巡说：“几个？”

凌霜说：“数不清了。

死去的，活着的，走了的，留下的。

都在心里。”

叶巡说：“她们亮吗？”

凌霜看着他。

他的眼睛很亮，不是那种年轻人特有的亮，是另一种，像深冬夜里灶膛里将灭未灭的火，看着不大，但热。

“亮。”凌霜说。

叶巡笑了。

“那就好。”

海青拄着拐杖过来，在叶巡翻好的地边上蹲下来。

他伸手摸了摸那些敲碎的土，捻了捻，放在鼻子底下闻了闻。

“肥力不够。

得掺点草木灰。”

叶巡说：“哪儿有？”

海青说：“我家灶膛里有。

明天给你带一筐来。”

叶巡说：“好。”

海青站起来，没走，看着那块巴掌大的地。

“你爸年轻时候也种过花。”

叶巡愣了一下。

“我爸？”
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