它在他手心里，暗了很多，但还在亮。

“心灯，你累了。”

心灯闪了闪。

叶巡说：“歇会儿。

明天再去。”

阿木从屋里出来，端了一碗粥给雷虎。

雷虎接过去，喝了一口，烫得直咧嘴，但他没停，一口一口喝完。

“雷虎叔叔，黑雾里有东西吗？”阿木问。

雷虎点头。

“有。

影子。

很多。

和之前在荒原上遇到的一样，但更大，更浓。

它们不扑人，就围着，不让你进去。”

阿木说：“那怎么进去？”

雷虎摇头。

“不知道。

得想办法。”

那天夜里，叶巡一个人坐在院子里。

心灯飘在他头顶，光照着那些月季苗，也照着那些土。

那些从荒原上带回来的土，黑褐色的，细细的，温温的。

那些光点住过的地方，它们记得。

“爸。”他在心里喊。

叶凡的声音响起来。

“嗯？”

叶巡说：“黑雾里有影子。

雷虎叔叔进不去。”

叶凡说：“用光。”

叶巡说：“光不够。

心灯照不进去。”

叶凡说：“不是心灯的光。

是你心里的光。

那些光点，它们的光。”

叶巡低下头，看着自己的胸口。

那些光点安安静静的，都在发光。

老的新的挤在一起，像一屋子人。

那个等了一万年的老人闪了闪，那个抱着孩子的光点闪了闪，小的贴在大的边上。

小寻，小望，小归，小回，都在闪。

“它们的光，能照进去？”叶巡问。

叶凡说：“能。
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