日头升起来一些了，苍白无力的阳光照在身上，没多少暖意。

队伍一直没有停下的意思。

经过一条结着薄冰的小河时，霍去病只是抬手做了个手势，整个队伍速度不减，马蹄嘚嘚地踏碎冰面，溅起混着冰碴的河水，泼了陈默一身，冰冷刺骨。

他打了个寒颤，咬紧牙关。

原来，这就是“轻装疾进”。

不是说说而已。

是真的把所有不必要的负重都扔掉，只保留最低限度的武器和口粮，把人和马的每一分力气，都用在“移动”这件事上。

吃饭？

大概就是马不停蹄，从怀里掏出块硬得能崩掉牙的肉干或者炒粟米，塞进嘴里，就着寒风咽下去。

喝水？

经过水源时，用皮囊飞快地灌满，然后继续赶路，渴了就在马背上抿一口。

休息？

不存在的。

至少现在看不到任何要停下的迹象。

陈默感觉自己的屁股已经不是自己的了，麻木，然后是一种持续的、钝刀子割肉似的疼。

腰也酸得厉害，得死死绷着核心才能稳住身形。

他以前也骑马，跟着大军行进，一天走个五六十里算是正常。

可像这样，从天色微明跑到日头过了中天，中间几乎不带停歇，速度还一直维持在这种接近小跑的程度上……他算不清到底跑了多远，只觉得眼前的景物飞快地向后掠去，丘陵、荒原、偶尔出现的枯树林，都成了模糊的背景。

他忽然想起自己以前在书上看过的，关于“骑兵机动”的理论。

纸上谈兵的时候，觉得日行百里不过是个数字。

现在亲身体验，才知道这“百里”两个字，意味着每一寸距离，都是用肌肉的酸痛、骨头的摩擦、意志的紧绷硬生生啃下来的。

这八百人，就像一把被霍去病全力掷出的匕首，破开空气，无视路途，只朝着一个目标飞射。

什么辎重，什么稳扎稳打，什么步步为营，在这把“匕首”面前，都成了累赘。

霍去病到底要带他们去哪里？

去打谁？

这完全不像是有明确作战目标的样子，倒像是……在漫无目的地狂奔，只是为了测试这种速度的极限？

就在陈默觉得自己快要散架，脑子里开始胡思乱想的时候，前面的黑马速度忽然慢了下来。

整个队伍像得到无声的命令，也跟着减缓。

最后，在一片背风的矮坡后面，霍去病勒住了马。

“歇两刻。

饮马，吃东西。

不准生火，不准大声。”霍去病的声音依旧平稳，听不出多少疲惫。

八百人悄无声息地散开，各自照料马匹，从皮囊里掏食物。

陈默几乎是滚下马背的，脚一沾地，腿一软，差点跪下去。

他扶着马鞍，喘了半天，才感觉那口气喘匀了。

他学着别人的样子，先把马牵到坡下一条还没完全冻住的小溪边，让它喝水，自己才掏出水囊，灌了一大口。

水冰冷，划过喉咙，像一道冰线。

他找到霍去病，那家伙正靠在一块大石头上，慢条斯理地嚼着一块肉脯，眼睛望着他们来的方向，眯着，像是在计算什么。

“我们……这是到哪儿了？”陈默一开口，才发现自己嗓子哑得厉害。

霍去病转过头，看了他一眼，嘴角往上扯了一下，不是笑，更像是一种估量。
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