前面有人。

不是一个人，是一群人，大概七八个，堵在巷子中间。

路灯的光从他们背后照过来，把影子拉得很长，一直延伸到巴刀鱼脚边。

他认出了其中几个——是附近的地痞，领头的叫阿强，染着一头黄毛，嘴角有道疤。

“哟，老巴，收摊啦？”阿强叼着烟，歪着头看他。

巴刀鱼没说话，只是握紧了小吃车的把手。

他知道这些人来者不善。

上个月阿强带人来收“保护费”，他没给，阿强当时撂下狠话，说让他等着。

“哥几个等你好久了。”阿强走过来，手指戳了戳巴刀鱼的胸口，“上次跟你说的事儿，考虑得怎么样了？”

“我没钱。”巴刀鱼说。

“没钱？”阿强笑了，露出一口黄牙，“那你摊子上那些锅碗瓢盆，总能卖几个钱吧？”

旁边几个混混围上来，开始推搡小吃车。

车上的锅碗哗啦作响，巴刀鱼死死抓住车把手，指甲掐进掌心。

“放手。”他说，声音很低。

“你说啥？”阿强把耳朵凑过来。

下一秒，阿强整个人飞了出去。

不是巴刀鱼动的手——他根本没动。

是阿强自己突然向后仰倒，像是被什么东西狠狠撞了一下，后背撞在墙上，发出沉闷的响声。

所有人都愣住了。

巷子里静得能听见远处夜市街的喧闹。

阿强爬起来，脸色铁青：“妈的，敢动手？”

巴刀鱼也愣住了。

他低头看了看自己的手，又看了看阿强。

刚才那一瞬间，他感觉到口袋里的石头在发烫，一股热流从石头涌进身体，顺着血管冲向指尖。

他想都没想，朝着阿强的方向挥了一下手——只是下意识地挥了一下，根本没碰到人。

但阿强飞出去了。

“给我打！”阿强吼道。

混混们一拥而上。

巴刀鱼来不及思考，身体本能地动了起来。

他侧身躲开第一个人的拳头，抬手架开第二个人踢来的腿，动作流畅得连他自己都惊讶——他从来没打过架，甚至连体育课都不爱上。

但此刻，他的身体像是有了自己的意识。

每一个动作都精准、迅速，像是在厨房里处理食材：避开攻击像是捞起锅里的浮沫，反击像是切菜下刀，干净利落。

他甚至还“看”见了那些混混身上的“气”。

阿强是浑浊的黄色，像变质的油脂；其他人有的是灰色，有的是暗红色，都是负面情绪的颜色。

当他碰到那些气时，口袋里的石头就会微微震动，把那些浑浊的气震散。

不到两分钟，七八个混混全躺地上了，**着，爬不起来。

巴刀鱼站在原地，喘着气，看着自己的手。

手上没有伤，连皮都没破。

但他能感觉到，那股热流还在身体里流动，暖洋洋的，像是在寒冬里喝了一碗热汤。

“你……你到底是什么人？”阿强蜷缩在墙角，声音发抖。
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