第二天清晨，巴刀鱼醒得比平时早。

天刚蒙蒙亮，窗外传来鸟叫声，清脆的，一声接一声。

他躺在床上，盯着天花板上的裂缝看了很久。

裂缝的形状像一条蜿蜒的河，从墙角延伸到灯座下方。

过去三年，他每天醒来第一眼看到的就是这条裂缝，有时觉得它碍眼，有时又觉得亲切——毕竟，这是这个破屋子里少数不会变化的东西之一。

但今天，他看到的不仅仅是裂缝。

在透进来的晨光中，裂缝的边缘泛着一层极淡的金色。

那不是阳光的反光，而是别的什么——像是裂缝本身在发光。

他揉了揉眼睛，金光还在，而且随着他的注视，变得更清晰了。

那是“气”。

巴刀鱼坐起来，环顾房间。

一切都变了。

墙上旧报纸泛着陈年的黄气，像褪色的茶叶；窗户玻璃裂缝处缠绕着灰黑色的浊气，那是污垢和湿气的混合；甚至他盖的被子，也散发着微弱的、温暖的白气——那是他自身的气息残留。

世界活了。

不，应该说，世界在他眼中活过来了。

他下床，走到简易灶台前。

昨晚买的菜还放在篮子里：几根青椒，两个西红柿，一把小葱。

在晨光中，青椒泛着鲜嫩的绿光，西红柿是饱满的红色，小葱则是一簇清爽的青白色。

每一种光都不同，每一种光都在微微流动，像是在呼吸。

巴刀鱼伸出手，指尖轻触青椒。

触感冰凉，但更深处，他感觉到一股细微的脉动——那是食材本身的生机。

当他集中精神时，指尖传来微微的麻感，像是电流通过。

绿光顺着他的手指蔓延上来，很淡，但确实存在。

厨心石在口袋里微微发热，像是在呼应他的动作。

他深吸一口气，开始做早饭。

点火，倒油，切菜。

每一个步骤都和平常一样，但又完全不一样。

他能看见油在锅里冒出的烟——那不是简单的白烟，而是无数细小的金色光点，随着温度升高而跳跃。

青椒下锅时，绿光在热油中舒展开来，像花朵绽放；西红柿的红色融入其中，两种光交织、融合，形成一种温暖的橙黄色。

当他把菜盛到盘子里时，那盘普通的青椒炒西红柿，散发着淡淡的、几乎看不见的微光。

他尝了一口。

味道……难以形容。

青椒的脆，西红柿的酸，油的香，盐的咸，一切都恰到好处，但又不止于此。

还有一种更深层的东西，像是食材本身在诉说什么——土地、阳光、雨水，还有种植、采摘、运输过程中的一切。

他能尝出这青椒是在阳光充足的早晨采摘的，西红柿则经历了一场小雨。

这是玄厨的能力。

巴刀鱼看着自己的手，看了很久。

然后他把剩下的菜吃完，收拾好碗筷，推着小吃车出门。

今天他决定不出摊。

按照黄四爷给的地址，他要去城东的“老味斋”——那是家百年老店，据说从清朝开到现在，专做传统点心。
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