“138师……138师莫德宏……”

他想敬礼。

右手还在握着手枪，手指头哆嗦了半天，才把枪别回腰间，抬起手。

那只手抖得厉害。

刘睿一把握住了他的手，按了下去。

“别敬了。”

“你的兵打得好。”

就这一句话。

莫德宏的嘴唇猛地哆嗦了起来。

他转过头，看了一眼身后那条歪歪斜斜的队列。

那些缺胳膊断腿的、满身血污的、躺在担架上还在喘气的弟兄。

三天前，他的138师还有八千多人。

现在站在这里的，不到四千。

另外四千多人，有的倒在四面尖的战壕里，有的被炮弹炸得连整尸都拼不起来，有的被毒气熏死在掩体里。

莫德宏的喉结剧烈地滚动了两下。

“刘军长……”

他的声音碎了。

“我对不起弟兄们。”

“阵地没守住。”

“四面尖丢了。”

“我对不起……”

刘睿的手没有松。

他握着莫德宏的手，攥得很紧。

“四面尖一百多个人跟鬼子拼到最后一个，你告诉我，这叫没守住？”

莫德宏浑身一震。

“你的兵用大刀跟鬼子的刺刀对着捅，中了毒气还在战壕里打，你告诉我，这叫对不起？”

刘睿的声音不高，但每个字都砸在莫德宏的心口上。

“莫师长，你的仗打完了。”

“剩下的，交给我。”

莫德宏死死咬住下唇。

牙齿嵌进肉里，一丝血从嘴角渗了出来。

他没有哭。

但他身后的残兵里，有人发出了压抑的抽泣声。

那些从四面尖活着爬下来的兵，看着眼前这支装备精良、军容整肃的部队，一个个红了眼。

枪是新的，炮是大口径的，钢盔是锃亮的。

他们做梦都没敢想过的东西。

有个年轻的桂军士兵，右手缠着绷带，左手抱着一支枪管已经炸裂的步枪。

他看着新一师队列里那些崭新的毛瑟98k，眼泪唰地就下来了。

不是羡慕。

是委屈。

他们在四面尖打了三天，四百多个弟兄死在山头上。

要是有这样的枪，有这样的炮——

他不敢想。
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