他转过身，面向祠堂里那些东倒西歪的伤兵。

那些从烽火山上爬下来的残兵。

缺胳膊断腿的，裹着脏绷带的，躺在门板上发烧的。

不到两千人。

三天前还是五千人。

“弟兄们。”

汪之斌的嗓子像被砂纸磨过。

几个还能动的兵抬起了头。

“刘军长来了。”

他举起手里的电报。

“刘睿的七十六军，三万人，到了。”

祠堂里安静了一瞬。

然后一个躺在担架上的兵忽然哭了出来。

不是嚎啕大哭。

是无声的，肩膀一抽一抽的那种。

他的右腿从膝盖以下截了，伤口还在渗血。

他转过头，看着墙角堆放的那一排遗物——烽火山上牺牲弟兄的水壶、臂章、家书。

“营长……”

他的嘴唇哆嗦着。

“有人来给咱报仇了……”

汪之斌咬紧牙关。

他的眼眶红了，但没有让眼泪掉下来。

他抓起桌上的钢笔，在电报背面写下回电。

【15师汪之斌收到。

全师残部一千八百人，随时听候调遣。

烽火山五百弟兄在天上看着。

请刘军长替我们把这笔账算清楚。】

他把电报交给通信员。

“发。”

——

凌晨五点。

天色从黑变成了铅灰色。

东方的地平线上浮起一抹极淡的鱼肚白。

望江岭以南的松林山谷里。

张猛站在炮兵阵地正中央。

他的面前，二十四门105毫米榴弹炮一字排开。

炮口全部指向东方。

炮手们蹲在各自的炮位里，手搭在炮闩上，呼吸急促。

所有人都在等一个字。

张猛的右手高高举起。

他攥着一面小死旗。

晨风吹动旗角，猎猎作响。
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