除夕。

山城的年味，并未因连天的警报与愈发紧张的物资而散尽。

家家户户的门前，总要贴上一抹崭新的红色，期盼着来年的安宁。

刘府门外，上午的阳光暖洋洋地照在身上。

一张方凳摆在门边，刘睿年幼的弟弟元琥正踩在上面，小小的身子努力挺直，手里捏着一张春联的上角。

“二哥，我贴得正不正？”元琥扭过小脸，一脸认真地问。

刘睿站在他身后，一手稳稳扶着凳子，另一只手虚扶着元琥的腰。

他眯着眼打量了一下。

“往左歪了一点点。

对，就这样，别动。”

一旁的妹妹元琳，扎着两个羊角辫，手里端着个小碗，碗里是黏稠的浆糊。

她仰着头，脆生生地喊：“二哥，我也要贴！

我也要贴！”

刘睿笑着，松开扶着元琥的手，俯身将元琳一把抱了起来。

他让元琥先下来，自己则抱着妹妹走到门框边。

“来，把这个福字按上去。”

刘睿单手抱着她，让她用自己的小手，在那张倒贴的“福”字上用力按了按。

堂屋门口，母亲刘周书披着一件坎肩，静静地站在门槛内，看着院子里这一幕，许久没有说话。

阳光洒在她身上，让她脸上的线条柔和了许多，眼角带着一丝笑意。

“你父亲在世的时候，每年过年，都是他带着你们贴春联。”她的声音很轻，带着追忆。

刘睿抱着元琳转过身，看向母亲。

他脸上的笑容未减。

“妈，今年我来贴。

以后每一年，都是我来贴。”

他的声音不高，却清晰地传到母亲耳中。

刘周书脸上的笑意更深了些，她点了点头，没有再说什么，只是转身进了厨房，开始忙碌年夜饭的最后几道菜。

傍晚时分，天色刚暗，堂屋里灯火通明。

一张圆桌摆在中央，一家人团团围坐。

刘周书拿出浑身解数，张罗了一桌子菜。

虽然比不上战前刘家鼎盛时期的排场，但在如今的重庆，依然称得上丰盛。

一只烧得油光发亮的整鸡摆在正中，旁边是清蒸江团，还有一盘盘冒着热气的炒菜，透着浓浓的年味。

刘睿坐在母亲和妻子龙云珠中间。

他先用公筷给母亲夹了一筷子她最爱吃的冬笋，然后又站起身，小心地绕到龙云珠身后，为她盛了一碗温热的鸡汤，吹了吹热气才递过去。

龙云珠的肚子已经高高隆起，行动多有不便，她接过汤碗，冲刘睿温柔一笑。

刘睿重新坐下，端起了面前的酒杯。

“妈，这杯酒，我敬您。

这些年，您辛苦了。”

刘周书端起酒杯，昏黄的灯光下，她的眼圈有些发红。

她嘴唇动了动，最终还是说出了那句心里话：“你父亲要是还在……”

话没说完，她自己便打住了。
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