1998年4月4日，星期六，农历三月初八，清明假期前一天，晴转多云，午后风里带着初夏将至的气息，天气格外地好。

上午还是一片亮汪汪的蓝天，到了午后，几片薄云从油井方向移过来，把阳光滤成了柔和的灰白色，不刺眼，也不阴沉。

风从沙河那边吹过来，带着水汽和一点点青草被晒热后的气味，暖洋洋的，像夏天在远处打了个哈欠。

油建公司围墙那边的藤萝架在午后的光里安静地立着。

新叶已经密密匝匝地铺满了枝头，嫩绿和浅青交错着，在风里翻动着细碎的边缘，像一整面被风吹皱的绸缎。

豆荚从叶间垂下来，细细长长的一根，比春分时又长了一截，外皮是浅褐色的，表面浮着一层极细的绒毛，摸上去像裹了一层薄薄的灰。

我和晓晓并排坐在藤萝架下的石凳上，面前摊着历史课本。

第四章翻到一半，铅笔停在“法国大革命”那一节的页边，画了一半的线。

晓晓的右手撑着下巴，左手握着笔，笔尖在“1793年”下面轻轻点着，一下，两下，把“3”字的那个小圈描了一圈。

她没有在看书。

她的目光落在课本上，但瞳孔是散的。

在看页边空白处她之前画的那朵小花，在看自己的手指，在看风把书页吹得微微鼓起又落下去。

她的呼吸很轻，像是心里装着什么东西，还没想好怎么倒出来。

我把课本合上了。

封皮合拢时发出一声闷响，在安静的藤萝架下格外清晰。

晓晓转过头来看我。

她歪了一下头，碎发从耳后滑落下来，被她用指背别了回去。

“今天不看了。”我说，把课本放在石凳旁边。

她没有说“好”或“不好”，只是把笔放下了。

笔杆在石桌面上滚了半圈，停在桌沿。

她站起来，走到藤萝架边缘，仰头看那些垂下来的豆荚。

她的手指伸出去，悬在一根豆荚下方，指腹几乎要碰到那层细密的绒毛，但没有碰上去。

“羽哥哥，”她说，声音很轻，像怕惊动什么，“你看这个。”

我站起来，走到她旁边。

那根豆荚比其他的长一些，颜色也深一些，从藤萝架的顶棚垂下来，像一根细细的钟摆，在风里微微晃着。

“这个比别的长。”我说，也仰起头，顺着她手指的方向看过去。

“嗯，”晓晓说，手指还悬在豆荚下方，眼睛盯着那根豆荚的尖端，“它可能以为自己还会长，还想再长长一点。

其实已经够长了。”

她说到“够长”的时候，手缩了回去。

缩回去的时候，她的手指从我面前划过，动作很轻很快——然后一粒极小的东西从她指间弹了出来，像变了一个小戏法。

“啪。”

极轻的一声，像一粒极小的石子落在手背上。

我低头。

左手手背上，一粒小石子安安静静地躺着。

灰白色的，比指甲盖还小，边缘被水磨得圆润光滑，像一枚被河流舔过的句号。

它落在我的手背上，落在正中那片皮肤上，位置精准——像被量过似的。

我抬头看她。

晓晓已经往后退了一步。

她站在两步之外，双手背在身后，歪着头看我。

她在笑。

不是那种笑出声的笑，是那种嘴唇抿着、但眼角弯起来的笑。

她的眼睛里有光，午后的光落在她瞳孔里，折出一小片亮晶晶的弧度。

她往后退了一步，又一步，鞋跟在碎石子地面上蹭出细碎的声响。

“你——”我张了张嘴，低头看了一眼手背上的石子，又抬头看她。

石子在手背上微微发凉，边缘贴着皮肤，像一枚被轻轻按上去的印章。

“你追我。”晓晓说。

她说那三个字的时候，声音里带着那种“我就是故意的”的笃定。

她说完转身就跑。
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