“关于你的，我都记得。”我深情满满地说。

晓晓没接话，只是把那一瓣完整的捏在指间转了转，然后把它和另一瓣一起夹进了历史课本里，翻到某一页，轻轻合上，手指在封面上按了一下，像是在完成一个古老的仪式。

晓晓站起来，转过身看着我，晚风把她的碎发吹起来又落下去。

“明年这时候再看。”晓晓说。

“那明年这个时候，”我问，“你会不会还在油田？”

“在。”晓晓说。

她的语气平常，像在回答一个她早就确定好了的问题，“还没高考呢，不在油田能在哪儿？”

“那九月以后呢？”我问。

晓晓想了想，目光落在远处藤萝架的顶棚上，那里有几片新叶正被夕阳照得发亮：“九月以后——应该就在郑州了。”

“那咱还回来看这架藤萝吗？”我问。

“看啊，”晓晓说，“咱们放假了就回来看。”

“要是不让咱进咋办？”我看着晓晓被夕阳镀亮的侧脸，她的睫毛在光里像两把极小的扇子。

“有我在，咱们能进去。”晓晓低下头，把历史课本抱在胸前，指腹在封面边缘慢慢滑过，“你跟着我，就行了。”

“哦！

好！”我笑着回道。

风吹过来，几瓣紫藤花从架顶飘落，落在晓晓的肩膀上、发梢上，落在她胸前那本书的封面上，晓晓没有伸手去拂，就那么站着，像一棵落满了花的树。

晓晓站了一会儿，然后低下头，翻开历史课本的扉页，但她没有立刻写，而是先转回身，弯腰从书包最底层抽出那本深红色的《红楼梦》，翻到扉页，在欧阳的那行字——“羽哥说要送人。

我淘了半天，这本最值。

配得上你。”——下面，有一行铅笔小字，那是晓晓的笔迹：“羽哥哥，我记住的也不止这一件。”

晓晓的指尖在那行小字上轻轻按了一下，像是跟自己的笔迹打一个照面，然后合上《红楼梦》，把它放回书包最底层，才重新翻开历史课本。

晓晓从外套口袋里摸出一支圆珠笔，拔掉笔帽，手腕压得很稳，笔尖落在纸面上，慢慢写下四个字—— “与羽同行。”

晓晓写得很慢，像是在确认每一个笔画的走向，写到“羽”字的起笔时，笔尖多停了一拍，然后才接上下一笔。

我站在晓晓旁边，阳光正好照在那四个字上，墨迹反射出一丝湿润的光。

那个“羽”字的起笔，和“晓”字最后一笔之间，有一条极细的、几乎看不出来的连线——像一架极小的藤萝架。

她是在给自己留一个记号。

写完之后，晓晓合上课本，抱在胸前，抬起头看着我，目光里没有躲闪，像在做一件她已经想了很久、现在终于做完的事。

“你看见了。”晓晓的语气不高，但很稳。

“看见了。”我说。

“这页以后不写了。”晓晓把课本放回书包里，拉链拉好，然后站起来拍了拍裙摆上沾的花瓣，“写完了。”

“那以后翻到这一页的时候呢？”我问。

晓晓想了想，目光落在我脸上停了一拍：“翻到的时候——就想起今天。”

晚风把最后几片花瓣从架顶吹落下来，像一场迟到的告别。

晓晓转过身，走出藤萝架的时候没有回头，但脚步比平时慢了一些。

我跟在后面，踩着晓晓踩过的花瓣和石子。

石板路上的花瓣被我们踩出细碎的声响。

夕阳在我们身后拉出两道长长的影子，一前一后，但方向一致。

我走在晓晓后面，忽然开口：“你写‘与羽同行’的时候，笔尖停了一拍。”

晓晓没回头，但脚步慢了一点点：“你连这个都看见了？”

“我看见那个连笔了，像一架小藤萝架。”我笑着说。

晓晓终于停下来，转过身看着我。
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