三月十一，亥时。

杏子林外三里，山神庙前的空地上，一堆篝火燃得正旺。

乔峰盘膝坐在火边，肩上胡乱缠着的布条已渗出血迹，他却浑然不觉，只是拎着酒囊，一口接一口地灌。

慕容复坐在他对面，望着那跳动的火焰，久久无言。

夜风拂过，带来远处杏花的淡淡香气。

月光如练，洒在两人身上，洒在那堆篝火上，洒在满地斑驳的树影间。

“慕容公子，”乔峰忽然开口，“你今年多大了？”

慕容复一怔，随即道：“二十有七。”

“二十七……”乔峰喃喃，“我比你大三岁。

三十而立，你还有三年。”

他拎起酒囊，递给慕容复：

“来，陪哥哥喝一碗。”

慕容复接过，仰头灌了一大口。

那酒辛辣刺喉，他却已渐渐习惯，不再呛咳。

乔峰望着他，眼中带着一丝笑意：

“你这人，心事太重。”

慕容复抬眸。

“从第一眼见到你，我就看出来了。”乔峰指了指自己的眼睛，“我这双眼睛，看人很准。”

“你眼里有东西。”

“什么东西？”

“一团火。”乔峰一字一顿，“烧得很旺的火。”

慕容复瞳孔微缩。

“可那火，”乔峰顿了顿，“是冷的。”

冷。

慕容复咀嚼着这个字，忽然想笑。

他活了二十七年，从没有人用“冷”字形容过他。

别人看到的，是“南慕容”的威名，是慕容氏的风度，是运筹帷幄的冷静。

只有这个人，第一眼就看穿了——那冷静，是冷的。

因为那火，从来不是为自己烧的。

是为复国。

是为慕容氏三百年执念。

是为父亲棋盘上那枚最重要的棋子。

乔峰没有追问，只是拎起酒囊，又灌了一口。

“我小时候，在少林寺长大。”他忽然说起往事，“师父教我练武，教我做人。

他总说，人这一生，最重要的是对得起自己的心。”

“对得起自己的心？”慕容复喃喃。

“对。”乔峰望着他，“你做的事，能不能让你自己心安？

能不能让你半夜醒来，不觉得亏欠谁？”

他拍了拍自己的胸口：

“我这四刀插下去，疼是真疼。
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