也就在那一瞬间，姜妗看见了。

不是门外那道人影。

是门前那段被灯照得发白的地面上，原本空着的水磨石砖缝里，竟浮出了一行极浅的影字。

那字不是印上去的，更像从旧油漆下面慢慢渗出来，边缘发虚，却确实存在，像一页被翻得太久的旧档，终于在灯下露了底。

`第七码，门前先照后补。

`

姜妗背脊一下子绷紧了。

她被程砚拽回来的那一下，身体还没站稳，肩骨处一阵发麻，可她眼睛已经死死钉在门口那片白上。

那道灯光从门缝里切进来，像一把薄刀，正沿着地面往教室里慢慢挪。

凡是被它扫过的地方，灰尘都像被轻轻抹平了一层，连脚印都变得模糊，像现实被谁拿橡皮擦擦过一遍。

“别看地上。”程砚压着声音说。

姜妗没有移开目光。

她听见自己的心跳在耳膜里一下下撞，撞得很重。

不是因为怕，而是因为她终于确认了一件事。

回廊开始失控了。

不是抽风，不是某一夜灯坏了，不是某一页表格漏印。

是那套原本藏在夜里的筛除机制，已经被她们一层一层扯到了白天，扯到了门前，扯到了所有人都能看见的地方。

它不再只在尽头亮，而是开始往前长，像藤蔓，像伤口，像一条本来只缝住夜色的线，如今被硬生生拉断了，露出里面发白的骨。

门外那道人影没走。

它就站在那道白光后面，轮廓被门缝切得细长，像一截被灯烧薄的黑纸。

可它也没有再往前逼，反而停住了，像某种规则临时卡在了半截，进退都不对。

姜妗盯着那点影子，忽然意识到这才是最危险的地方。

回廊不是简单地“失控”，它是开始自相矛盾了。

一边要照，一边要藏；一边要补，一边要删。

前面的规则被她们撞破，后面的规则却还在自动补位，像整栋宿舍楼都被拖进了一个正在崩裂的流程里。

门前这段亮起来，说明后面还有。

后面还有宿舍楼尽头，尽头后面可能还有楼层，甚至还有她们从来没看见过的旧通道。

“姜妗。”班长的声音发抖，几乎要哭出来，“门口地上那个字，是不是在动？”

姜妗这才回神。

她低头看去，那行影字果然在慢慢变淡，却不是消失，而像被灯光重新推回砖缝里。

与此同时，门外那一线白却突然往旁边一折，像有第二道灯从更远的地方照了过来。

教室里一片低低的抽气声。

窗玻璃上，那条原本只在倒影里出现的走廊轮廓忽然变清楚了，像是整段空间被谁从另一面翻了出来。

细长的走廊一路向外延伸，不是往楼里，而是往楼外，往旧宿舍楼尽头那片白得刺眼的空地上延过去。

尽头确实还有一盏灯，不高，不新，灯罩边缘带着老宿舍特有的黄锈色，可它居然在白天亮着。

姜妗喉咙猛地一紧。

白天也开始亮了。

这不是比喻，也不是感官错觉。

那盏灯真的亮了，亮得比夜里更扎眼，像被谁在楼外临时拧开，硬塞进了太阳底下。

可太阳还没落，教室窗外的光还很足，两种光叠在一起，反而把那一段尽头照得更不像现实，像一个被强行拖上来的旧场景，连空气都蒙着一层发灰的滤镜。

程砚也看见了。

他脸色一下变了，像突然想起什么极不愿意想起的事，拉着姜妗往后退了半步：“那边不该亮。”

“你见过？”姜妗问。
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