徐璠怔住了。

“海瑞是谁的人？

应天巡抚这个位子，是谁举荐的？

一条鞭法，是谁在推？”徐阶一字一句，“赵宁。

赵云甫。

当朝少师，太子的亚父，你动海瑞，就是在打赵云甫的脸。

你打他的脸，他会怎么做？”

徐璠的脸白了。

他不是不知道赵宁。

这几年赵云甫的名字在江南传得沸沸扬扬，从九边整顿到开海通商，桩桩件件都是惊天动地的大手笔。

但徐璠一直觉得，赵宁远在京师，海瑞不过是个执行者，对付执行者就够了。

现在父亲一点破，他才觉出后背发凉。

“那……那该怎么办？”徐璠的声音有些发干，“难道就这么等着？

等海瑞查完，等你亲儿子被押进大牢？”

徐阶没有立刻回答。

他转过身，走回椅子边上，缓缓坐下。

阳光还是那个阳光，照在他身上，却照不暖。

花厅里只剩下碎瓷片上茶水滴落的声音，一滴一滴，清清楚楚。

半晌。

“我给赵云甫写信。”

话刚出口，徐阶摇了摇头，推翻了自己的决定。

“不，写信不够。”

他撑着扶手重新站起来，声音里带着一种决绝的疲惫。

“备轿。

我亲自去京城。”

徐璠猛地抬头：“父亲！

您的身子——”

“我的身子还死不了。”徐阶打断他，“倒是你，从今天起，什么都不要做。

一根手指头都不许再伸。

听见了没有？”

徐璠跪在碎瓷和冷茶中间，嘴唇翕动了两下，终究没再说出反驳的话。

“听见了。”

徐阶没再看他，径直朝门外走去。

经过门槛时，他停了一步，扶着门框，佝偻的脊背在逆光里显出几分萧索。

七十多了。

从华亭到京师，一千二百里。

他迈过门槛，吩咐等在廊下的徐福：“去套车。

走旱路，今夜就出发。”

徐福张了张嘴，到底没敢多问，转身跑向后院。

徐璠独自跪在花厅里，膝下的茶水已经冰凉。
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