严嵩把笔搁下，靠回椅背上，闭上了眼。

烛火在他脸上投下深重的阴影，那些老人斑在明灭之间显得格外触目。

罗龙文拿起信纸，轻轻吹了吹墨迹，折好，装进信封。

“阁老，走哪条线送？”

严嵩没睁眼。

“你亲自送。”

罗龙文手上的动作顿了一息。

亲自送，就是不走驿站，不走兵部的公文渠道，不留任何痕迹。

他把信封揣进怀里。

严世蕃站在书案旁，嘴唇翕动了两下，没说出话来。

他低头看了一眼砚台里剩下的墨汁，黑沉沉的一汪，映出他自己的半张脸。

门外，风灌进廊下，吹得檐角的灯笼晃了一下。

严嵩忽然又开了口，声音低得几乎听不见。

“龙文。”

“阁老。”

“告诉汝贞，仗要打，但人要留。

留着倭寇，就是留着我严嵩这条老命。”

罗龙文的手按在怀里那封信上，朝严嵩深深一揖。

书房的门开了又关。

罗龙文的脚步声穿过回廊，越来越远。

严世蕃还站在原地，看着老头子靠在椅背上，胸口微微起伏。

蜡烛又矮了一截，蜡油顺着烛台往下淌，在铜盘里凝成一小摊白。

“爹。”

严嵩没应。

“……我们还能撑多久？”

蜡烛爆了个灯花，噼啪一声，火苗蹿高了半寸，又落回去。

严嵩始终没有睁眼。
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