棚外，秋风掠过残存檐角，发出呜呜低咽，几片早凋的桐叶，打着旋儿飘入席棚，落在他的肩头，又滑落脚边的泥灰堆里，悄无声息。

他维持着俯身的姿势，脖颈却一点点梗直，目光死死锁在那一点暗红之上，仿佛被无形的钉子楔住了瞳仁。

时间在那一刻被拉长、扭曲，又轰然倒卷。

三十年的光阴壁垒，被这微不足道的一点朱红，轻易凿穿。

他看见的不再是冰冷的泥胎，而是另一只小小的、温热的、属于孩童的手掌。

掌心向上，五指蜷着，在那同样的位置，生着一枚殷红如朱砂的胎记，形似菩提子。

小手努力伸着，想要抓住父亲雕泥用的刻刀，嘴里咿呀着听不清的词句。

那是他的独子，阿泥，生于永徽三十八年腊月，失踪于永徽四十一年上巳节，苏州城内最热闹的春日社火。

人贩如潮水，卷走了那个额点雄黄、穿着新缝绿绫袄的三岁稚儿，也卷走了沈家所有的欢愉与热气。

妻子哭瞎了眼，没几年便郁郁而终。

他寻遍了江南江北，散尽家财，只换回无数个“仿佛见过”又终究落空的“听说”。

三十年，足以让壮年人鬓发如霜，让尖锐的痛楚磨成胸口一块不敢触碰的、冰冷坚硬的痞块。

掌心朱砂……世间真有如此巧合么？

沈延清的手开始不受控制地颤抖，那柄竹签几乎要拿捏不住。

他猛地闭上眼，深吸一口气，泥土的腥气、草木的潮气、矿物彩若有若无的金属气，混杂着心头翻涌上来的、铁锈般的腥甜，一股脑堵在喉头。

再睁眼时，他眸子里那属于老匠人的、惯看尘灰的古井无波，已被一种近乎狰狞的专注与骇然取代。

他不再顾及什么章法，什么“修旧如旧”的行规。

他扑到泥塑前，用更快的速度，更急迫的手法，去清理那双手，那胸膛，那低垂的面部。

工具与泥土摩擦，发出尖锐的嘶声。

泥灰大片落下，露出其下深褐色的胎骨，并非纯泥，果然掺杂了纻麻、细草，坚韧非常。

而那点掌心血痕，随着周遭泥垢的清去，愈发清晰夺目，甚至，当他颤抖的指尖，隔着极薄的尘土虚虚抚过时，竟似乎能感到一丝极微弱的、不同于周遭的……温润？

是幻觉。

定然是连日劳累，心神激荡下的幻觉。

沈延清甩甩头，将壶中残酒一饮而尽，烈酒灼烧着喉咙与胸腔，却点不暖四肢百骸透出的寒意。

他盯着那泥塑低垂的脸，一个连自己都觉得疯狂的念头，野草般疯长——这泥胎之下，藏的究竟是什么？

这念头一旦生发，便再难遏制。

他像是着了魔，白日里，他仍是那个沉默寡言、技艺精湛的老匠人，只是动作越发迅疾，清理的范围从双手蔓延至整个上半身。

夜间，他宿在寺中简陋的僧寮，对着如豆青灯，眼前晃动的，尽是那点朱红与阿泥咯咯笑时露出的米粒小牙。

他开始在清理时，用最纤细的工具，去试探泥胎的厚度，去倾听叩击时细微的回声差异。

他注意到，这塑像并非实心，背部与墙壁相连处，似乎有不易察觉的接缝，且胸腹部位的胎土，与他处略有不同，质地似乎更为细密、均匀，叩之声响也稍显沉闷。

七日后的黄昏，最后一片遮盖泥塑面庞的厚泥，在沈延清稳得可怕的手中剥落。

一张完整的、属于青年僧人的面容，显露在暮色四合的天光里。

眉目清俊，鼻梁挺直，唇角含着一种历经劫波后的淡然与隐约悲悯。

这面容，与沈延清记忆深处那稚嫩的五官，并无多少相似之处。

然而，那眉宇间的神气，那安静垂落的眼睫弧线，却像一把冰冷的钥匙，咔嚓一声，捅开了记忆最底层、尘封最密的某个角落。

他曾在亡妻日渐枯槁的形容里，在自己经年累月对水自照的模糊影像里，无数次捕捉过这种难以言传的、血缘深处的影子。

不是阿泥孩童的脸。

但这张脸，却与失踪多年、杳无音信的儿子，在想象中长大后的模样，诡异地重合了。

沈延清踉跄后退一步，脊背重重撞在棚柱上，震得头顶芦席沙沙作响。

夕阳最后一抹余晖，正从那墙洞斜射而入，不偏不倚，映在泥塑那张新露出的、静谧的脸上，仿佛为其镀上了一层虚幻的金身。
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