“轰”的一声，仿佛有什么东西在季墨林脑中炸开，又瞬间冻结。

他脸上那惯常的、从容的笑意第一次彻底僵住，捻着胡须的手指无意识地收紧，扯得下颌生疼。

敞轩里死寂。

连池水声、风声，都似乎在这一刻凝滞了。

侍立角落的苏全猛地抬头，老眼圆睁，喉头咯咯作响，却发不出声音。

那两个青衣小厮也呆若木鸡。

季墨林死死盯着地上跪得笔直的青衫身影，又猛地转向紫檀案上那块沉青色残片，目光如电，在那残片与苏忘机之间急促往返。

他胸腔起伏，那件香云纱的衫子，前襟竟有了微微的颤动。

许久，他才极其缓慢地，极其艰难地，从喉间挤出几个字，声音喑哑，全然失了平日的温润：

“……苏世兄，你……此话……当真？”

苏忘机依旧举着那锦匣，手臂稳如磐石。

“字字无虚。

清册在此。”他从怀中取出一本蓝布封皮的簿子，轻轻放在锦匣旁的金砖地上。

季墨林的目光，钉在那蓝布簿子上，又缓缓抬起，落在苏忘机脸上。

青年脸色平静，甚至带着一种认命后的漠然。

可季墨林却从那漠然的深处，看到了一点极微弱的、幽暗的火星，一闪而灭。

不对。

有什么地方，不对。

这赌局赢得太易，这奉献……太重！

重到不合常理，重到令他这见惯风云的老江湖，心底骤然升起一股冰冷的寒意。

苏家小子，绝不是心志如此脆弱、轻易认输献产之辈！

那他为何……

季墨林猛地再次看向那块残片。

第九件。

苏忘机唯一没有明确指认“玉”或“珉”的一件。

他方才说“一错再错”，是默认这也错了？

还是……

一个模糊的、近乎荒谬的念头，毒蛇般窜入季墨林脑海。

他背脊瞬间沁出一层冷汗。

不，不可能！

那东西早已失传，只是古籍里的缥缈传说，怎会……又怎可能出现在这里，以这种方式？

可若非如此，苏忘机这近乎自毁的举动，又如何解释？

他脸上神色变幻，惊疑、震骇、狂喜、贪婪、恐惧……最后统统强行压下，化作一片深沉的铁青。

他慢慢站起身，绕过紫檀案，走到苏忘机面前。

他没有去接那锦匣，也没有看地上的簿子，只是俯视着跪地的青年，声音压得极低，带着一丝自己都未曾察觉的颤抖：

“苏忘机，”他不再称“世兄”，直呼其名，“你，究竟是何意？”

苏忘机缓缓抬起头，迎上季墨林审视的、锐利如刀的目光。

他跪着，季墨林站着，可他此刻的目光，却让季墨林无端觉得，自己才是被俯视的那一个。

然后，苏忘机很轻、很慢地，开了口。

声音依旧干涩，却字字清晰，如同玉珠，一颗一颗，砸在金砖地上，也砸在季墨林骤然缩紧的心头：
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