他摸出另一个接收器，屏幕上是微型无人机传回的实时画面——从三街区外楼顶偷拍的俯视视角。

画面里，哈翁正在下车。

不，不是下车，是根本没上车。

老人拄着拐杖，在一众保镖簇拥下，径直走向大巴扎入口。

车队停在原地，像一群被遗弃的钢铁巨兽。

萨迪克大脑飞速运转。

步行？

穿过人流最密集的巴扎？

这条路线从未出现在任何情报中，是临时起意，还是早有预谋的试探？

他切换到通讯频道，低声呼叫：“鹰巢，目标偏离预定路线。

重复，目标偏离。

是否启动b计划？”

耳麦里只有电流杂音。

五秒，十秒，三十秒。

就在他准备重复呼叫时，独眼老者的声音传来，嘶哑如砂纸摩擦：“放弃任务。

立即撤离。”

“什么？”

“这是陷阱。

他不可能毫无防备地走进巴扎，一定有我们不知道的布置。

撤离，现在！”

萨迪克盯着手里的引爆器。

父亲的脸在黑暗中浮现，还有那枚怀表，那声枪响，那四十七年无坟可扫的日日夜夜。

血液冲上头顶，耳中轰鸣。

“不。”他说，“这是我的审判。

我一个人完成。”

他切断耳麦，摘下呼吸面罩。

地下空气混浊，带着铁锈和霉菌的味道。

他深深吸气，开始倒数。

但手在颤抖。

不是恐惧，是某种更深层的东西在瓦解。

他想起刚刚画面里的哈翁——那么老，那么佝偻，走向巴扎的背影像一片随时会碎裂的枯叶。

那不是他四十七年来在梦中刺杀的魔王，那只是个行将就木的老人。

炸药，辐射，同归于尽。

值得吗？

用自己这条从地狱爬回来的命，去换一个注定活不过三年的躯壳？

然后他想起更多。

想起2019年街头那些年轻人的眼睛，想起高压水枪下飞舞的诗集，想起自己左膝永久性的损伤，想起每一个在监狱里失踪的朋友。

恨意重新凝结，比冰更冷，比铁更硬。

值得。

他对自己说。
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