“先生，成了。”孟清晏的声音有些哽咽，“《大唐风谣集》凡三百卷，收录九州民谣四千七百首。

陛下下诏，州县皆设‘采风使’，岁岁收集民间新声。

梨园改‘定风台’，专司整理、研习地籁之音。”

他从怀中取出一卷明黄诏书：“陛下欲封先生为国师，立地籁宗，传道天下。”

瞻养拙看也不看诏书，将一把落花生塞进孟清晏手中：“剥开尝尝。”

孟清晏剥开花生。

壳内两粒仁，饱满圆润，带着泥土的清香。

他放入口中，细细咀嚼，那种扎实的、朴素的甘甜在舌尖化开。

“好吃么？”

“好吃。”

“这就是了。”瞻养拙笑了，脸上的皱纹像大地的裂痕，里面盛满了阳光，“地籁之道，不过是一粒落花生。

埋于土，不见光华；破土出，不求人赏；结实成，惟愿滋养。

你做到了。”

他转身望向群山。

夕阳西下，万壑镀金。

远处有牧童骑牛而归，笛声隐隐，吹的正是《风谣集》中收录的俚曲。

“他们都学会了？”瞻养拙问。

“学会了。”孟清晏指着身后的青年们，“这些是各地选送的弟子，已能奏地籁之音。

还有更多人在学，在田间，在巷陌，在一切有泥土的地方。”

瞻养拙点头，从怀中取出一物——是那卷《塞上曲》古谱，纸已黄脆，但墨迹如新。

“这个，还给你。”

孟清晏郑重接过。

展开时，他怔住了：谱还是那个谱，但那些工尺符号旁边，多出了密密麻麻的小字批注。

不是乐理，是地名、人名、故事——

“开元四年春，广陵城西，卖炭翁张五闻此曲，泪下，言其子殁于塞外。”

“开元七年秋，洛阳桥畔，浣衣女李氏和之，调凄婉，言其夫戍边未归。”

“开元十年冬，长安酒肆，胡商安禄山击节，言此曲有草原风声。”

……

最后一行是新墨：“天宝十五载，鹿门山，孟生清晏以此曲通地籁，百鸟来朝，花生二度。

曲终，盲女苏氏入梦，笑曰：‘塞上雪化了。

’”

孟清晏泪如雨下。

原来这十年，先生从未真正远离。

他走遍大唐的足迹，他收集的每一首民谣，他改变的每一个乐工，都在这里，在这卷泛黄的谱上，以一种更永恒的方式被铭记。

“先生……”他跪倒，泣不成声。

瞻养拙扶起他，一如十年前那个清晨。

老人的手依然温暖，温暖而粗糙，像被岁月打磨过的土地。

“莫哭。

音律之道，贵在一个‘传’字。

你已传下去了，且会一代代传下去，比血脉更久，比王朝更长。”他望向西方，落日正沉入群山，“我该走了。”

“先生去何处？”

“去泥土来的地方。”瞻养拙微笑，背起一个小小的包袱，里面只有几件换洗衣物和一包落花生种子。

他走出柴门，走入夕阳，身影渐渐融化在金色的光芒中。

孟清晏没有追。

他知道，先生从未真正属于这座山，这片田。

他属于更广阔的东西——每一寸被音乐抚摸过的土地，每一个被地籁唤醒的灵魂。
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