他写了三十七个名字，对应三十七种翌夏花。

写到第三十八种——那种最普通、最不起眼的白色小花时，笔尖悬停。

此花无光，只在月下泛着淡淡莹白，像谁遗落的指甲盖。

“此花何名？”孟溪声问。

自瞻想起文镜，想起沈墨，想起这一年来在云镜中看尽的悲欢离合。

那些人在光阴长河中，都如这小白花般渺小，却都在属于自己的刹那，认真地开过。

“无名。”他放下竹简，“就让它无名罢。

世间万物，并非皆需名姓。”

晨风吹过，无名小花轻轻摇曳。

花瓣上露水滚落，映出满天朝霞，也映出潭中渐息的波纹。

时褶已合，要等下一个甲子，方会再开。

但有什么关系呢？

花会再开，人会重逢，光阴的褶皱里，永远藏着意想不到的相遇。

自瞻转身，看见村人已陆续醒来，炊烟袅袅升起，融进山间晨雾。

孩童的嬉笑声从巷尾传来，夹杂着那首古老的童谣。

他忽然懂了文镜诗中最后两句的真意：

“朝暮自瞻闲对坐，时常谈笑寄棋枰。”

朝暮自瞻。

原来他的名字，早就写好了答案。

后记

很多年后，有游方书生路过云镜村，在潭边遇见一位白发老翁。

翁正抚琴，琴声过处，游鲤应和，其景如画。

书生请教村名来历，翁指檐下铜镜：“云影过镜，不留痕迹。

光阴亦如是。”

书生再问翁之名讳，翁笑而不答，只赠野花一束。

中有白花无名，瓣上露珠晶莹，映出书生惊愕的脸——那面容，竟与他自己有七分相似，只是年长了二十岁。

此时暮鼓响起，花海渐明。

书生回首，老翁与茅舍皆不见，唯见潭水澄澈如初，水中游鲤曳尾，搅碎一天晚霞。
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