1963年7月下旬，凌晨两点三十分，北京胡同深处。

我跟在周振宁身后，穿过一条又一条狭窄的胡同。

月光被头顶的槐树和枣树切割成碎片，零零星星地洒在青砖路上。

这个时辰，北京的胡同里几乎没有行人，只有偶尔传来的几声犬吠划破寂静。

周振宁走得很快，但脚步几乎没有声音。

我注意到他的身形在黑暗中几乎与夜色融为一体——这是一个受过专业训练的人。

我下意识地加快了脚步，跟紧了他。

拐过最后一个弯，一座不起眼的四合院出现在眼前。

院墙不高，青砖上爬满了爬山虎，在月光下显得郁郁葱葱。

周振宁在门前停下，从怀里掏出一把钥匙，轻轻插进锁孔。

门轴发出一声轻微的响声，像是老旧的叹息。

他推开门，侧身让我进去。

四合院不大，但收拾得干净整洁。

院子正中有一棵老槐树，树冠如盖，遮住了大半个院子。

树下摆着一张石桌和几个石凳，看起来是夏天乘凉的好去处。

月光透过树叶的缝隙洒下来，在地上投下斑驳的影子，像是某种古老的密码。

周振宁指了指石凳。

我没有坐。

我站在院子里，警惕地打量着四周。

这里看起来就是一个普通的老北京四合院，但我知道，能在这种时候把我带到这样的地方，这个老人绝不简单。

他的身手、他的警觉、他说话的方式——一切都说明他不是普通人。

你不信任我。

周振宁把茶杯放在石桌上，语气平淡，像是在陈述一个事实，这很好。

但今晚之后，你会信任我的。

我没有说话，只是看着老人，等待他继续说下去。

我在四合院里生活了这么久，学会了不轻易相信任何人。

任何一点疏忽都可能致命。

在这座看似平静的四合院里，每个人都可能有着不为人知的秘密。

我见过太多表面友好背后捅刀的人，经历过太多次信任被背叛的滋味。

但今晚，这个老人身上有一种说不清的气质。

他看我的眼神里，有一种奇怪的熟悉感，像是在看一个久别重逢的故人。

这让我心里隐隐感到不安，又有一丝难以言说的期待。

也许，我内心深处一直渴望知道关于父母的真相。

只是这么多年了，我把这个渴望埋得很深，从不让它浮出水面。

因为我知道，希望越大，失望越大。

在没有确凿证据之前，我不能相信任何人。

周振宁在石凳上坐下，端起茶杯抿了一口。

茉莉花茶的香气在夜风中飘散开来，淡淡的，却让人心神安定。

你应该知道，他开口了，声音低沉而平稳，你父亲叫林志远。

我的心猛地一跳。
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