他的左手扶着她的右臂，右手托着她的腰，小心翼翼地陪着她一步一步地走。

娄晓娥的脚步有些沉重，每一步都像是踩在棉花上，但她坚持要走，说大夫嘱咐过，多走动有助于生产。

夕阳西下，金色的阳光洒在四合院的屋顶上，给灰色的瓦片镀上了一层温暖的金色。

房檐下的燕子窝里，几只小燕子探出头来，叽叽喳喳地叫着，等着父母喂食。

老槐树的影子拉得长长的，一直延伸到院墙脚下。

蝉在树上声声地叫着，叫声不再像中午那么刺耳，而是带着一种慵懒和疲惫，像是在唱一首古老的夏日歌谣。

向东，娄晓娥忽然开口，声音轻轻的，你说我们的孩子以后会是什么样？

林向东想了想，目光投向远处。

天边的晚霞正在变幻，从橘红变成绯红，又从绯红变成深紫。

我希望他健健康康的，平平安安的。

不用有多大出息，只要能做个好人就行。

你就这点出息？

娄晓娥笑着说，但眼里却是温柔的。

这还不够？

林向东认真地说，我小时候想的就是健健康康、平平安安。

那时候家里穷，冬天没有棉鞋穿，脚上全是冻疮。

有一年发大水，村子被淹了，我和爹娘躲在屋顶上，看着下面的洪水滚滚，心里就想，只要能活下去，就是最大的福气。

现在看来，这已经是很奢侈的愿望了。

娄晓娥沉默了一会儿。

她想起了自己的童年——上海资本家的小姐，锦衣玉食，却不知道生活的艰辛。

后来时代变了，家族落魄，她跟着林向东来到北京，在这四合院里一住就是十几年。

她经历了太多，看过了太多，比谁都明白二字的分量。

是啊，她说，这个年头，能平平安安活着就不容易了。

前几年那场运动，多少人家破人亡，能熬过来的都是命大的。

所以才要珍惜。

林向东握住她的手，掌心的温度透过皮肤传过去。

我们会平平安安的。

我们的孩子也会平平安安的。

娄晓娥靠在他肩上，两人默默地走着，谁也没有再说话。

他们的影子在夕阳下拉得很长，像是一幅剪影画，定格在这个平凡的夏日傍晚。

晚上，四合院里渐渐安静下来。

邻居们各自回了屋，院子里只剩下虫鸣和风吹树叶的沙沙声。

月光从云层里钻出来，洒在老槐树上，给树叶镀上了一层银边。

林向东躺在床上，看着天花板发呆。

天花板上有一道道细微的裂纹，在月光下像是某种神秘的图案。

娄晓娥已经睡着了，呼吸均匀，眉头舒展，看起来睡得很安稳。

她的手放在隆起的腹部上，像是在无意识中保护着腹中的小生命。

林向东轻轻起身，走到书桌前，翻开那本育儿笔记。

这本笔记他已经翻了很多遍了。

笔记本的封面是牛皮纸的，边角已经磨损，里面密密麻麻地写满了字。
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