冷汗顺着眉心滴进雪里，砸出一个个细小的坑。

哲木塔还站着。

他站得很勉强，

右膝微微弯着，重心压在左腿上，整条右腿像不太听使唤。

嘴角那道殷红已经淌下来，挂在颌骨上，被蓝火照成暗紫色。

他用左手撑着膝盖，

右手死死攥着胸口那层衣服，

指尖陷进棉布里的力道大得像要把自己撕开。

他没有去看刘兵。

他的头转得很慢，

像一扇生了锈的门被硬生生推开，

一点点朝向了倒地的几个战士。

那一刻，哲木塔的瞳孔猛地缩了一下。

那些战士的胸膛在起伏。

所有起伏的频率是一样的，

像被同一根线牵着，

一同升起，一同落下，没有一秒的偏差。

那节奏不快不慢，

一下，

然后隔上很长一段寂静，

再一下，

恰好应和着远处那闷雷的响动。

“咚——”胸腔齐齐鼓起。

“咚——”胸腔齐齐平落。

哲木塔的嘴唇动了动，没有出声。

他想起这个节奏了！

但记不清到底是哪一年、哪一个猎人留下的木屋里，听过这个节奏。

那段记忆来得极快。

大兴安岭深处，一间快要塌了的木刻楞里，

他跟着一名老猎人避雪。

是一个鄂伦春老人，脸上的皱纹深得像被刀刻过的树皮。

哲木塔当时年轻，问了一句：

“阿玛哈，山里最凶的东西是什么？”

老人抽了一口烟，没有立刻回答。

他盯着火堆看了很久，

久到哲木塔以为他不打算说了，老人才开口。

“不是熊，不是狼，也不是虎。”

“那是什么？”

老人把烟袋从嘴里拿下来，在鞋底上磕了磕，声音比外面的风雪还沉：

“是举面肉山。”
本章未完，请翻下一页继续阅读.........