第二天下午，我正对着荒坟里一块风化严重的石头练《碎石指》，试图将内力更精准地凝聚于食指中指。

那嫩芽的生命气息，让我的恢复力比预期更好。

眼角的余光，瞥见一个熟悉的身影。

老烟。

他没背那个破麻袋，就蹲在荒坟边缘的一棵歪脖子树下，吧嗒吧嗒地抽着旱烟，浑浊的眼睛看着我这边，也不知道看了多久。

我心里一动，停下练习，拍了拍手上的灰尘，从木屋里拿出水囊和两块还算完整的麦饼，走了过去。

“烟老爷子，歇会儿？”我把水囊和麦饼递过去。

老烟抬眼看看我，又看看我手里的东西，咧嘴，露出黄黑的牙齿，毫不客气地接过去。

先灌了一大口水，然后拿起麦饼，就着烟杆，有一口没一口地啃起来。

“门缝开了？”他含糊不清地问，烟雾从鼻孔里喷出来，模糊了他那张皱纹深刻的老脸。

我沉默了一下，点了点头。

没必要否认，他显然知道些什么。

“进去过了？”他又问，眼睛盯着麦饼上的缺口。

“……嗯。”我再次点头。

老烟把最后一口饼塞进嘴里，费劲地咽下去，然后用脏兮兮的袖子擦了擦嘴。

他转过头，那双浑浊的眼睛似乎清明了一瞬，上下打量了我几眼。

“里面的土，”他指了指我来的方向，又指了指脚下荒坟的地，“养不活东西。

死气沉沉的。”

他话锋一转，那只沾着饼屑和烟油的手指，忽然点了点我怀里（种子所在的位置）：“但你身上，有点‘活’气了。”

我心头巨震！

他能感觉到？

这老家伙到底什么来头？

但我脸上努力维持着平静，甚至挤出一丝疑惑：“活气？

老爷子您说什么？”

老烟咧嘴，露出那口标志性的黄牙，笑容有点瘆人，又有点看透一切的戏谑：“嘿嘿，装啥。

那扇门，开了就是开了。

里面的‘土’，你沾上了。”他摆摆手，似乎不想深究，“试炼场，假的遗迹，真的厮杀。”

他站起身，佝偻的背似乎更弯了，拍了拍屁股上的土。

走了两步，又停下来，没回头，声音飘过来，轻得像烟：

“小心姓叶的小子，还有他爹的后手。

那小子，心眼比针尖小。

他爹……嘿嘿，更不是东西。”

最后，他像是自言自语，又像是特意说给我听：

“真正的墓，不在地上。”

说完，他不再停留，扛着那根油腻的烟杆，晃晃悠悠地走了，身影很快消失在荒坟外的荒草和树林间，仿佛从未出现过。

我站在原地，半天没动。

老烟的话，信息量巨大。

“门缝开了，进去过了”——他知道残碑空间的存在，或者至少知道类似的情况。

“里面的土，养不活东西。

但你身上，有点‘活’气了”——他能感知到种子（或者说“枯荣生机”）在我身上。
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