郝铁沿着山路继续前行，月光把他影子拉得很长。

竹杖敲击着碎石路面，发出笃笃的声响，在寂静的夜里格外清晰。

他走得不快，却也不慢，像是心里有了定数，步子自然就稳了。

转过一道山坳，他忽然闻到一股烟火气。

那味道很淡，混着松脂和湿土的腥气，却让他脚步一顿。

他循着气味望去，见半山腰处有一点火光，忽明忽暗，像是有人在生火。

郝铁犹豫了一下，还是拐下主路，朝那点火光走去。

走近了，才看清是个猎户模样的老人，正蹲在火堆旁烤一只山鸡。

火光照着他的脸，沟壑纵横，像被刀刻过似的。

老人听见脚步声，头也不抬，只往火里添了根柴：“后生，这么晚了还赶路？”

“睡不着，走走。”郝铁在火堆旁找了块石头坐下，竹杖横放在膝上。

铜铃在火光里泛着暗红的光，老人瞥了一眼，忽然笑了：“你这铃铛，是青石镇老铁匠的手艺吧？”

郝铁一愣：“老人家认得？”

“认得。”老人翻动山鸡，油滴落在火里，滋滋作响，“二十年前，我也有一根这样的竹杖。

那老铁匠打铜铃的时候说，这铃铛能认路，也能认人。

心正，铃就响得脆；心歪，铃就闷声不响。”他说着，抬眼看了看郝铁，“你这铃，响得脆。”

郝铁低头看了看铜铃，没说话。

老人撕下一块鸡肉递给他：“吃吧，山里的夜冷，垫垫肚子。”

郝铁接过，咬了一口。

肉烤得焦香，带着粗盐的咸味，他嚼着嚼着，忽然觉得鼻子有些发酸。

他想起师父从前也爱烤东西给他吃，总是把最好的那块留给他，自己啃骨头。

那时他嫌师父手艺糙，如今却觉得，那味道比什么都香。

“老人家，”郝铁咽下嘴里的肉，“你走了一辈子山路，有没有迷过路？”

老人笑了，笑声在夜色里像砂纸磨过木头：“迷路？

哪有不迷路的。

山里的雾一起来，连猎狗都找不着北。

可迷路怕什么？

迷路的时候，你就站着，听听风声，看看水流的方向，等心里静下来，路自然就出来了。”他顿了顿，又说，“人这一辈子，就像走山路，不是每条路都通向山顶，可每条路都有它该走的道理。”

郝铁听着，忽然想起师父说过的另一句话：“路不在脚下，在心里。”他那时觉得这话空，如今却觉得，心里那条路，比脚下这条更难走，也更值得走。

他吃完鸡肉，将骨头扔进火堆，火星溅起，又很快熄灭。

他站起身，拍了拍衣袍上的灰，朝老人拱了拱手：“多谢老人家。”

老人摆摆手，又往火里添了根柴：“走吧，天快亮了。

你心里那盏灯，已经亮了。”

郝铁转身，继续朝前走。

他没问老人要去哪里，也没问老人从哪里来。

山里的相遇，像风里的种子，落了地，就各自生根。

他走了不知多久，天边泛起鱼肚白。

晨雾在山谷间流动，像一条白色的河。

他站在一处高坡上，看见远处有一座小村庄，炊烟袅袅，鸡鸣犬吠，一派安然的模样。

他握紧竹杖，铜铃在晨风里轻轻一响，清脆悠长。
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