他猛地掀翻了茶案。

瓷杯摔在地上，碎成几瓣，茶水洇开，像一摊干不了的血。

他喘着气，胸口起伏，忽然笑了两声，笑声干涩得像砂纸磨骨头。

“好啊……好啊……朕成了盘口了是吧？

成了他们下注的玩意儿？”他指着门外，“行，你们赌，朕让你们赌个够！”

可笑完之后，他整个人塌了下去。

他知道他斗不过。

他没有兵。

禁军统领换了人，宫门守卫也不再是他的人。

他调不动一兵一卒，连传个旨都可能被截下来。

曹鼎那老狗最近看他的眼神都不对了，陈长安更是像根钉子，钉在朝堂中央，不动，也不说话，可比千军万马还吓人。

他不能再待在这儿了。

京城不能待了。

只要他还在宫里，就永远是那个被全民做空的“标的”。

他们会一直赌下去，直到他倒台，甚至直到他死。

可他还想活。

他不想被人押赴市曹，不想被百姓扔烂菜叶，不想在史书上留下“倒台之君”的名号。

他还能逃。

只要离开皇宫，混进民间，换个名字，躲到南边去……江南富户多，有些人家祖上还是他赐的爵，未必不会收留他。

他带点细软，足够过下半辈子。

他站起来，不再犹豫。

走到寝殿角落，掀开地毯，按下机关。

暗格弹开，里面是一只布囊，早就准备好了——金银条、碎银、几块玉佩，还有半枚玉玺碎片。

那是他偷偷藏下来的，说是残余权力也好，说是念想也罢，反正他舍不得丢。

他又从柜子里取出一幅画轴，打开，是那个五岁幼帝的画像。

孩子眼睛圆圆的，笑着。

那是他亲儿子，可登基不到三个月就被毒死了。

他指尖轻轻拂过画像的脸，没说话，卷起来，塞进囊中。

然后他脱下明黄龙袍，从箱底翻出一套灰褐色的粗布衣裳。

这是他早年微服出巡时穿的，如今穿上，袖子长了，腰身也松，像套在稻草人身上。

他对着铜镜看了看。

镜子里是个佝偻的、面色发青的中年男人，眼窝深陷，嘴唇发抖。

哪还有半分天子气象？

他扯了扯嘴角，没笑出来。

背上布囊，轻手轻脚推开后殿小门。

长廊空无一人。

夜风从檐角穿过，吹得灯笼晃荡，光影在地上爬，像蛇。

他贴着墙走，脚步虚浮，几次差点绊倒。

走过冷宫那段路时，他听见里面有女人哼歌，凄凄惨惨，不知是疯了还是梦游。

他加快脚步，头也不回。
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