风卷着沙粒打在脸上，像细盐撒在裂口上。

陈长安站在坡顶，脚底下的土硬得像是烧过一遍的陶片。

他没动，手还搭在剑柄上，指节发僵。

刚才敌阵那波推进停了，马蹄声远了些，可空气里那股沉劲还在，压得人后槽牙发酸。

他低头看了眼肋下。

绷带边缘渗出一圈暗红，布料吸饱了血，贴在皮肉上黏糊糊的。

他扯了下披风，把那块湿痕遮住一半，又松了——遮也没用，味已经散出来，铁腥混着药膏的苦气，他自己都闻得清。

坡下的人影密了一层。

士兵们站得不齐，前排蹲着，后排站着，有人拄枪，有人抱臂。

再往后是些百姓代表，穿得破，手里拎着粗布袋、木碗，有个老头抱着个豁口陶罐，罐底还剩点灰白色糊状物，大概是最后一口粮。

没人说话。

陈长安知道他们在等什么。

不是等他下令冲锋——一千人冲三十万，脑子有病才信能赢。

他们等的是一个“值不值得”。

他往前走了两步，靴子碾碎了一块干结的马粪壳。

声音不大，但底下几个人抬头看了。

“听好了。”他开口，嗓子有点哑，像是被风刮过砂纸，“杀一人，十亩田。

杀五人，授百户长。

杀十人，封侯，赐铁券。”

下面还是静。

一个年轻兵卒眨了眨眼，嘴唇动了动，没出声。

旁边老兵拿胳膊肘撞他，他也只是摇头。

陈长安没管。

他继续说：“战功券，凭首级兑。

不看出身，不看资历。

你砍下的头，就是你的地契、你的俸禄、你的命根子。”

人群里传来一声轻笑，短促，马上被掐住。

有人低语：“千人……对三十万？

这券，给鬼领？”

陈长安听见了。

他没找是谁说的，只把手伸进怀里，摸出一叠黄纸。

不是战功券，是西市口那晚收上来的“押命文书”——盲童父亲按的血手印、老农写下的生辰八字、妇人缝在布条上的幼儿乳名。

他抽出一张，抖开。

纸上字歪歪扭扭：“吾儿王柱，年十二，若战死，愿以其寿换三亩薄田，归母耕。”

他举起来，对着灰蒙蒙的天。

风想抢，他攥紧了。

“你们以为我在画饼？”他声音不高，但每个字都像钉进土里，“我拿自己的命兑过军饷。

十年寿，换百万两。

现在站在这儿的，是个短命鬼。”

他撕开衣襟。
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