谭墨接过请柬，指尖在那枚朱印上停了一下。

“天音？”

撕开封口，里面是一张素笺，透着一股淡淡的松烟香。

素笺上只有几行字，笔锋开阔，一笔一划压透了纸背。

【天音开阁，九韶重鸣。】

【谨具薄帖，恭请谭墨先生，下月初八，莅临南疆天音阁听音台观礼。】

【道门不争，琴音未绝。】

【天音阁主，方长吟。】

谭墨盯着那几行字，半天没吭声。

老周在旁边等了好一会儿，忍不住小声开口。

“先生，要不……报个警？

这东西来的太邪门了，监控一整夜都没拍到人，万一是冲着您来的……”

“报什么警！”

谭墨猛的站起来，琴凳被带翻，哐当一声砸在地板上。

一把抓起琴架上那张泛黄的残谱，凑到台灯底下。

“老周，灯！

把灯给我调亮点！”

老周手忙脚乱的去拧台灯，光一亮，谭墨把请柬和残谱并排按在琴盖上。

残谱右下角，有一枚淡的快看不清的小红印。

两个古篆，天音。

“一样的……”谭墨嗓子发哑，“老周你过来看，是不是一样的？”

老周凑过去，眯着眼看了半天，吓的往后退了一步。

“先生，这……这是一个印？”

“一个印。”

谭墨的手开始发抖，残谱的边角被他捏出了褶子，他赶紧松开，又小心翼翼的把纸抚平。

“这谱子，是我师父临走前塞给我的。”

“他说他年轻时候在南疆山里迷了路，碰上个抱琴的老道士，弹了一夜琴，天亮就走了，就留下这么半张纸。”

“他找了一辈子天音阁，找到死都没找着门。”

谭墨扶着琴盖，眼眶红了。

“我一直以为……以为是老头子年纪大了，编故事哄我玩的。”

老周张着嘴，憋了半天憋出一句。

“那这世上……真有这么个地方？”

“有！”

谭墨一拍大腿，笑出了声，笑着笑着，眼泪就下来了。

“我写了三十年东方古乐，写进好莱坞，拿了奥斯卡，老外管我叫东方声音的活字典……”

“活字典个屁！”

“这张残谱第三行，我弹了二十年都弹不对！”

他抹了把脸，转头就喊。

“老周，下月初八，所有行程，全推了！”

“先生，下月初八您在维也纳有首演，票三个月前就卖光了……”
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