不是因为声音大，而是因为他们等这句话已经等了很久。

争吵声停了。

所有人转过头，看着她。

叶卡捷琳娜慢慢站起来。

她的手撑着桌沿，指节微微泛白。

“吵完了吗？”

没有人回答。

“如果吵完了，我说几句。”

她停顿了一下，目光扫过每一张脸。

“你们说的这些，我都知道。

乌纳尔什丢了，工厂要停了，前线的士兵在挨饿，后方的民众也在挨饿。

帝都被炸了，死了很多人，还有很多人没有地方住。

我的哥哥前沙皇彼得罗夫死了，我的弟弟摄政尼古拉死了，现任沙皇康斯坦丁把自己锁在房间里，谁也不见。”

她一个一个地数，像在念一份清单。

每一个字都是事实，每一个事实都像一根刺，扎在在场每个人的心上。

“这些都是事实。

但你们吵了三个月，吵出什么结果了吗？”

沉默。

“没有。”她替他们回答。

“你们只是在互相抱怨，互相指责，把帝国的失败推给某个人，好像只要找到了那个‘罪人’，一切就会好起来。”

她看着那个肥硕的大臣。

“乌纳尔什丢了，是谁的错？

前线指挥官的？

士兵的？

还是那些在工厂里加班加点生产炮弹的工人的？”

大臣低下头。

她又看向那个冷笑的将军。

“前线缺补给，是谁的错？

后勤部门的？

交通部的？

还是那些在雪地里推着火车的司炉工？”

将军移开目光。

“都不是。”叶卡捷琳娜的声音不高，但每个字都像钉子。

“是所有人的错。

是这个帝国从根子上烂掉的错。

是那些趴在帝国身上吸血吸了几十年、把农奴当牲口用、把国库当自家钱袋的蛀虫们的错。

是那些明知道改革是对的、却因为怕失去特权而拼命阻挠的懦夫们的错。”

“你们吵来吵去，有什么结果呢？”

她的声音沙哑，带着一种被反复碾压后的疲惫。

“前线的士兵在流血。

帝国的子民在饿死。

希斯顿人的军队离我们的首都越来越近——就像二十年前一样。”

她提到了二十年前。

会议厅里安静了一瞬。

二十年前，“红恶魔”安德烈·威廉率领希斯顿铁骑兵临伏尔格勒城下。

那时候他们还有康斯坦丁。

年轻的、意气风发的、还没有被命运击垮的康斯坦丁。

他带领军队挡住了希斯顿人的进攻，守住了这座城市。

阿列克谢拄着拐杖，重重地敲了一下地板。
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