夜色像一块巨大的黑布，把海面和天空缝在了一起。

月亮偶尔从云缝里探出头来，给碎冰撒上一层薄薄的银霜，那些冰碴子在船头两侧翻涌，像无数只在水面下眨动的眼睛。

帕维尔靠在船舷上，冰冷的铁皮透过薄薄的衣料传来寒意，却压不住心里的那股子滚烫。

他看着船尾被劈开的浪花，那条白色的带子在黑暗中翻腾了一会儿，很快又被黑暗吞没了，仿佛从来没有存在过。

“你说，希斯顿人要是发现船跑了，会不会派船追？”

身后传来斯维亚托斯拉夫低沉的声音。

他正在检查帆布，粗糙的手指在绳索间穿梭，头也没抬。

“追也不怕。

北极星号虽然老，但跑起来可不慢。

再说这海况，夜里追船就是玩命。

他们未必有这胆子。”

尼基塔抱着一个木箱从船舱里钻出来，箱子里是刚搬上来的土豆，还带着泥，在月光下泛着土黄色的光。

他走到船舷边，把箱子放下，喘了口气，然后从里面摸出一个土豆，往嘴里一塞。

“咯——”

他的脸皱成了一团，像被人从里面拧了一把。

“妈的，冻得跟石头似的。”

他嚼了两下，腮帮子鼓得老高，含糊不清地说，

“船长说让省着点吃，到半岛还有三天呢。

早知道带点面包了，哪怕干的也行。”

帕维尔看着他被土豆噎得直翻白眼的模样，忍不住笑了一声。

那笑声很轻，被风卷走了，但尼基塔还是听见了。

康斯坦丁站在甲板的另一头。

他靠着桅杆，一只手搭在粗糙的木头上，另一只手捧着一本经书。

书页在风里哗哗地响，像一只不安分的鸟在扑腾翅膀。

他没有念出声。

嘴唇在动，但声音被海风吞了。

奥列格始终站在驾驶台里。

舵轮在他手里像有了生命，每一次微调都精准地避开大块的浮冰。

他的眼睛盯着罗盘，那盏小灯在黑暗中发出昏黄的光，把罗盘上的刻度照得发亮。

“斯维亚托斯拉夫。”他忽然开口了，声音不大，但在夜里传得很远。

“在。”大副从甲板上抬起头。

“测一下风速。”

斯维亚托斯拉夫走到桅杆旁边，拿起挂在铁钉上的风速计。

那东西是老式的，铜壳子，上面刻着密密麻麻的刻度，被海风吹得发绿。

他把风速计举过头顶，眯着眼睛看了几秒，然后报出一个数字。

“每秒七米。

东北风。”

奥列格点了点头。

他的手指在舵轮上轻轻动了一下，船头微微偏转，避开了前方一块半隐在水面下的浮冰。

“保持这个航向。”他说，“别偏。”
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