他穿着一件灰色的、残破的教士袍，袍子的下摆拖在雪地里，被雪水洇湿了一片。

他的头发是蓝色的，头发很长，乱糟糟的，垂下来，遮住了额头和眼睛。

胡子也很长，乱蓬蓬的，盖住了半张脸。

他的手里捧着一本磨损得很厉害的经书。

一排一排的士兵从他面前走过。

靴子踩在雪地上，发出沉闷的声响。

枪托在肩膀上晃着，发出细碎的摩擦声。

他就那么站着，一动不动，像一尊被人遗忘在路边的雕像。

拉斐尔的目光在他身上停了一下，然后移开了。

又移回来了。

他皱起了眉头。

那蓝色的头发。

拉斐尔看着那个人，心里有什么东西动了一下——不是想起了什么，是那种“我好像在哪里见过”的模糊感觉，像隔着一层结了霜的玻璃看东西，看不清，但你知道那边有东西。

“马林科夫。”拉斐尔开口了。

他的声音不大，但很清楚。

马林科夫正歪在马背上抽烟，听到他叫，转过头来。

“嗯？”

“我们的三个殖民据点——有神职人员吗？”

马林科夫愣了一下。

他想了想，把烟从嘴里拿出来，弹了弹烟灰。

“好像没有。

我们这这么偏远，又没有教堂，谁有空来这儿传教？”

他顿了顿，“你问这个干嘛？”

“那个人。”拉斐尔朝基地门口扬了扬下巴，“那个穿袍子的。”

马林科夫顺着他的目光看过去，看了一眼康斯坦丁，又收回来了。

“哦，那个啊。

好像是北极星号上带过来的。

一个传教士。

怎么了？”

“没什么。”拉斐尔说。

马林科夫没有再问。

他把烟叼回嘴里，转回头，继续看他的队伍去了。

拉斐尔没有走。

他骑在马上，目光停在康斯坦丁身上，停了好一会儿。

他仔细的盯着那个人，感觉像一个人站在一条很宽的河这边，看河对岸有一个人，看不清脸，但那人的轮廓让你心里一紧。

他翻身下马。

靴子踩在雪地上，发出一声闷响。

他把缰绳扔给旁边的士兵，然后迈开步子，朝基地门口走去。

他走到康斯坦丁面前，停下来。

康斯坦丁没有抬头。
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